Perdigoto

Sofrimento

2012-01-25T23:17:00.002-02:00

A missão era simples: assistir as entrevistas que o colega fez e transformar em off. Ok. Visita ao posto de saúde, filas, gente revoltada, gente xingando político, gente gritando palavras de ordem, reclamando que perdeu dia de trabalho. Tudo sempre igual pra quem já está habituado a mostrar as mazelas da saúde pública.
Foi aí que ouvi dona Valdivina. Cinquenta anos num rosto muito mais envelhecido e uma voz infantil. Ela tremia, freneticamente. As mãos balançavam os encaminhamentos e guias para as tão necessárias consultas com o cardiologista, neurologista e ortopedista. Valdivina tem o mal de Parkinson e nem sei se ela sabe a gravidade. Ela foi orientada a chegar cedo e chegou às 7h. A fila já era grande e ela estava há pelo menos 4 horas em pé, sem nenhuma regalia ou privilégio. Ela tremia, sacudindo o corpo todo enquanto meu colega tentava extrair informações.
Que voz e olhar doces tem dona Valdivina.
Que revoltante é pensar que ela não recebeu a atenção que precisava, que frustrante é ver a nação atentar tanto para os vexames dos realyts e ignorar, sem nenhum pesar, a realidade das Valdivinas.

Eu podia estar roubando, eu podia estar matando...

2012-01-23T23:31:00.004-02:00

...mas só estou aqui pedindo seu voto para o vídeo do Leon. Gente, ele merece! O cara é uma das pessoas mais dedicadas a um projeto que eu conheço (esquece até de comer pra colocar um vídeo no ar).
Esse concurso vai garantir recursos pra ele investir no trabalho e nós contamos com vocês que nos acompanham pela longa estrada da vida.

E o vídeo ficou massa mesmo. A música foi composta pela minha amiga Gláucia e tá merecendo, vai!

Aqui o link: http://nextup.votigo.com/contests/showentry/1015968

E, olha só, vc pode votar todo dia!

Viuvez

2012-01-23T20:54:00.004-02:00

A luz do início da tarde passava filtrada pela cortina clara e, rebatida no espelho, embranquecia o quarto todo. De microfone em punho entrei e vi o homem na cama, coberto por uma manta branca. Das narinas saia uma mangueira que se ligava à maquina barulhenta e o som do motor parecia já não incomodar o paciente.
Por um momento, desconfiei que já não havia matéria. Ele estava tão pálido, inerte, que o entendi morto. O pensamento parece tê-lo despertado. Ele abriu os olhos e falou pra eu entrar, sorrindo com esforço.
Em uma rápida vistoria no ambiente, enxerguei a foto avermelhada de uma moça bonita, de olhos vivos e sorriso largo. Identifiquei nela a senhora de olhos fundos e avermelhados na sala.
O homem de 71 anos tem câncer. Os tumores se espalharam do estômago para o intestino, fígado, pulmões e atingiram os ossos das pernas. A matéria era pra mostrar a dificuldade que a família está tendo para administrar o aumento dos gastos com energia elétrica depois que o aposentado conseguiu o aparelho de oxigênio para ficar em casa e não no hospital.
Mas eu já estava atenta ao sofrimento daquela esposa. O mínimo gemido do marido a fazia saltar da cadeira e correr ao quarto. Costureira, apaixonada pelo que faz e dependente da renda que obtém com as encomendas, ela se divide entre a máquina e os cuidados com o marido. E o atende sorrindo, ajeita as cobertas e afaga-lhe os cabelos brancos.
Os dois sabem que isso não vai durar muito e parece que se despedem a cada toque.

Enjaulados

2012-01-22T11:00:00.012-02:00

Falta ar. O corredor amarelado pela lâmpada incandescente fraca é mais quente que o resto da delegacia. Os presos gritam palavrões quando chegamos, depois, bem rápido, pedem ajuda. Mãos pra fora da grade, o gesto de unir os dedos indica a principal reclamação: não há espaço pra todo mundo.

Numa mesma cela estão o pedreiro que não pagou a pensão dos filhos, o ladrão com mais de 5 passagens, o traficante preso por matar um viciado com dívidas, outro traficante que liderava uma quadrilha, alguns reincidentes, alguns inocentes que não tem como provar o que contam. Quando apontamos a câmera, exibem apenas os olhos, os mesmos olhos e a mesma identidade: são indesejáveis.
Ninguém quer aqueles homens. Eu não quero estar ali. Sinto-me exposta ao esperar que o cinegrafista faça as imagens. Cruzo os braços, não sei se sorrio, se endureço o rosto. Não sei o que quero com a matéria, não acredito em solução. Só quero acabar logo, prender a respiração pra não absorver o mal cheiro que parece já ter penetrado minhas roupas, meu cabelo, minha mente.

O delegado aparece pra ver se preciso de alguma coisa e pergunta se eu não me importo de estar tão perto de bandidos perigosos. Não tenho escolha, preciso ouví-los. Sei que não respondi a pergunta, mas não posso confessar meu medo — não ali. A verdade é que eu preferia estar mergulhando com tubarões. Sei que são feras que me espreitam e sei que é o revólver na mão do policial que nos acompanha que impede que um deles agarre meu braço.

Ergo minha voz e pergunto quem vai falar por eles. Gritos apontam "Negão", trinta e poucos anos, barbudo, magro, muito magro, pouco maior que eu. Pergunto pelo que ele foi preso, diz que roubou um carro. Quero saber como é viver assim, ele acha que já vi o bastante pra formar minha opinião mas descreve as noites em que dormem grudados, pele suada colada na do outro. Fala que não há água pra descartar a sujeira no vaso, que falta água pro banho. Diz que não vê a família desde que foi preso, quer que o juiz olhe para o caso dele. Penso que foi esperança que identifiquei na voz do preso, mas não tenho certeza.
Todos repetem o mantra: "erramos, mas somos gente, não merecemos isso." Ao repetir que são gente, parecem que querem se convencer do que dizem. Insistem no "somos gente, temos família" como quem tenta agarrar uma bóia no mar pra não sucumbir ao envenenado ar da cela. Ser gente, ter família é um amparo que se distancia toda vez que a jaula se abre só pra mais um entrar.

Encaro os olhos desconfiados e enxergo exilados da espécie —se foram homens, se voltarão a ser, quem sabe? Hoje não passam de fantasmas nos delírios de uma sociedade que dorme enferma.

Vontade de escrever de novo

2012-01-09T23:29:00.002-02:00

Sinto saudade de ser lida.
Saca?

Refletindo

2011-12-06T22:39:00.000-02:00

Encontrei minha amiga Kellen Kristen Souza nesse fim de semana e falamos sobre coisificação- a transformação do outro em objeto usável e descartável. Tô prestando atenção nisso agora e ficando abismada em perceber como isso vem se tornando prática.
Boa parte das tragédias que eu vejo se explicam por esse fenômeno. Acredito que o egoísmo de algumas pessoas avança tanto sobre a consciência de quem é o Outro que fica fácil liquidar uma vida. Um assassinato nunca começa no momento do disparo do revólver ou no empunhar da faca. Começa bem antes. Um assassino nasce quando qualquer pessoa coloca seu bem estar e seus interesses muito acima do entendimento do Outro como ser dotado de subjetividade. Um assassino nasce quando qualquer um de nós perde a capacidade de empatia, de colocar-se no lugar do outro, respeitando-o. Se eu invado sua pista, obrigando vc pisar no freio só para que eu não pise no meu e não perca o meu tempo, eu demonstro que não te valorizo como me valorizo, demonstro meu adoecimento. Se você, por mais cansado que esteja, tira vantagem sobre mim, furando a fila onde quer que seja, dá sinais de que seria capaz de me matar só pra sair ganhando.
E a coisificação nos relacionamentos próximos? Quem se diz amigo pra tirar proveito, quem casa pra tirar proveito, às vezes em dinheiro, segurança econômica, às vezes em segurança emocional, quem tem filho pra tirar proveito, pra segurar casamento, pra ganhar pensão. Tem gente que não sabe se relacionar se o outro não for considerado objeto, tem quem se transforma em objeto pq sempre foi tratado assim.
Romper com esse "sistema de coisificação" - termo que eu acabo de cunhar- deveria ser meta perseguida com inteira dedicação.
Quando Cristo ordenou amar a Deus sobre todas as coisas e o próximo como a nós mesmos ele estava dando uma fórmula para descoisificarmos. E com o caminho, tb nos deu a escolha.

Um poema de filme.

2010-12-12T00:32:00.003-02:00

“I carry your heart with me (I carry it in my heart).
I am never without it (anywhere I go you go,my dear; and whatever is done by only me is your doing, my darling)
I fear no fate(for you are my fate,my sweet)
I want no world (for beautiful you are my world, my true)
and it’s you are whatever a moon has always meant
and whatever a sun will always sing is you
here is the deepest secret nobody knows
(here is the root of the root and the bud of the bud
and the sky of the sky of a tree called life; which grows
higher than the soul can hope or mind can hide)
and this is the wonder that’s keeping the stars apart
I carry your heart (I carry it in my heart)”

E.E Cumings

Índia Xavante Agredida em Goiás

2010-12-02T23:23:00.002-02:00

Minha ideia de Céu.

2010-09-11T15:13:00.002-03:00

Presente de Aniversário

2010-08-31T23:21:00.003-03:00

Meu presente de aniversário e de aniversário de casamento.
Se vc clicar em cima, dá pra ver bem maior.

Tem sempre um que até surpreende a gente

2010-08-06T12:48:00.000-03:00

Lições de uma pintora de paredes

2010-08-01T20:11:00.003-03:00

Decidi pintar minhas paredes. Eu mesma estudei as tintas, os rolinhos e pincéis e fui às compras. Lata de 18 litros de branco neve para lançar sobre o branco gelo que revestia o apartamento. Na verdade, a intenção é deixar a casa parecida com um país escandinavo. Branco reluzente em que a luz bate e se espalha. Por que não paguei um pintor? Porque não teria graça, oras!
Descobri que mais que esforço físico nas horas vagas, pitar paredes me proporciona lições de vida.
Aprendi por exemplo que misturar a tinta exige uma repetição de movimentos, não é só adicionar água: é preciso fazer tinta e água dançarem, suavemente, até se tornarem um. No início, as duas resistem, mas a repetição se encarrega do feito.
No fim, repetição pode ser tediosa, mas muito eficaz. E não adianta querer apressar o processo, o resultado pode ser um desequilíbrio nas paredes.
Ao pintar a primeira demão, acontece de, às vezes, a tinta se marcar os locais de descanso do pincel ou do rolo. Aprendi que não adianta remoê-las. São erros da inexperiência e se tentarmos escondê-las descansando o pincel à sua volta, vamos conseguir apenas mais manchas na parede. Se tocarmos o barco e continuarmos pintando, a terceira demão será suficiente para uniformizar tudo. Tá, a luz pode bater e revelar brancos mais acentuados em determinados pontos e você vai se lembrar que houve um descuido — mas provavelmente, só você vai perceber e vai se lembrar disso em todas as outras paredes.
Na minha jornada de morar num iglu, descobri que as soluções às vezes só precisam de intuição. Aconteceu que na terceira e última demão de tinta no meu quarto notei o aparecimento de pequenas e detestáveis bolhas na pintura. Rapidamente, as bolinhas indesejáveis tomaram conta de um palmo da superfície. Eu não pensei duas vezes — o que foi um erro— meti a espátula e quando vi tinha estragado o trabalho de três dias, removido toda a tinta e exposto o branco gelo de novo. A solução seria remendar o buraco. Paciência.
Na parede seguinte, aconteceu de novo. Dessa vez, bolhas maiores. Não sei de onde tirei que poderia usar o secador. Usei e fui "massageando" a tinta, secando delicadamente. Levou um tempinho maior que a raspagem, mas ficou perfeito. Aprendi então que pensar duas vezes e olhar em volta pode revelar uma saída nunca compilada pelo google e que me pode poupar um trabalhão. Nunca ninguém usou? Nunca ouviu falar? Não quer dizer que não funcione. E delicadeza, moça! Delicadeza pode ser muito mais produtiva do que gestos abruptos, mesmo que mais usados e recomendados por profissionais.

Escândalo

2010-07-14T21:16:00.005-03:00

A mulher não podia ser identificada, por isso o cinegrafista enquadra só um dos olhos. A matéria vai começar com um olho solitário que lacrimeja, um dos cacos da mulher estraçalhada que eu tenho a minha frente. Mas como colocar em um VT a dor inteira que ela sente há anos?
Arqueada, ombros frágeis, voz balbuciante, quase infantil, desprotegida, ela me conta que conheceu o inferno aos seis anos. Tudo começou quando um tio a tocou como não devia. Ela correu, buscou proteção, pediu socorro aos pais. Houve um rebuliço na família, um prenúncio de escândalo — mas ela não tinha tanta sorte. Entre o escândalo e a harmonia, pais e avós preferiram abafar o caso, afinal "nada grave havia acontecido mesmo".
A ousadia do tio porém atiçara uma serpente que dormia ainda mais perto da criança. A mãe via o marido se levantar para ver a filha e pensava que era cuidado paterno. Não era. "Eu lembro do terror que senti ao perceber que ele me alisava, que passava a mão no meu corpo com maldade. Ele devia me proteger."— é o que eu ouço de uma boca trêmula.
Aos toques do pai seguiram-se os do irmão 6 anos mais velho. O que os adultos apenas tentaram, o menino conseguiu. Estupros repetidos, abusos acrescidos de ameaças, de intimidação. "Infância infeliz, eu queria gritar, mas sabia que nada ia acontecer, nada havia acontecido antes, só vergonha e humilhação."
Aos doze, já adolescente, ela começou a se defender. Aprendeu a ameaçar também. Ninguém mais a molestava porque havia o perigo dela cumprir a promessa e gritar. Não tinha amigos, era tímida, acabou se casando cedo, mais pra sair daquele ambiente.
Casamento pra fugir não funciona e não dá certo. O dela acabou logo, mas deixou dois filhos e mais uma oportunidade de voltar ao martírio. O pai morto, o irmão nos Estados Unidos, ela decidiu voltar a morar com a mãe. Precisava trabalhar, as crianças ficavam com a avó. Seguiu a vida.
Acontece que o irmão abusador, agora adulto, também pai, voltou. Talvez tenha reconhecido na sobrinha nova chance de voltar a exercer domínio, influência. Sem que a irmã soubesse, o homem se aproximou da menina de seis anos. E tudo se repetiu. A voz embargada tenta narrar o horror dessa constatação mas a mulher desaba. Quem vê a matéria, enxerga apenas um silhueta sem feições. Eu vejo pálpebras apertadas, rugas que se afundam, olhos injetados, dor e, acreditem, culpa. É a vítima que se responsabiliza por ser vítima sem ter realmente chance nenhuma de defesa.
"O suporte que eu não tive, vou buscar para minha filha, ela é linda, ela é mais forte, ela vai superar o que eu não consegui. Ela precisa ser feliz" a mulher repete, já não pra mim, nem pra matéria. Repete para si, tenta se convencer.
E eu acredito porque dessa vez o estuprador não pode dormir tranquilo e saciado no quarto ao lado. Só porque houve o grito e houve escândalo.

Histórinha q contei no Twitter - Baseada em fatos reais

2010-06-25T12:01:00.003-03:00

Hj fiz uma matéria do reencontro de uma mãe de 84 anos com o filho de 62 que ela não via há 60 anos.
A Luzinete morava em SP. O casamento com o Ari, lá nos idos de 1950 era lindo. Os dois tiveram o primeiro filho, o Reinaldo. e tudo ia bem
Até... que uma vizinha, de quem Luzinete lembra o nome até hoje, 60 anos depois, disse a ela que o Ari a estava traindo... fez inferninho
Luzinete, aos 30 e poucos, esquentadíssima, não admitia nem pensar em traição e nem esperou o marido se explicar. Fugiu, louca d ciúme
Só que ela não tinha pra onde ir, não tinha $, não quis levar o filho... Eram anos difíceis, né gente... Reinaldo ficou com a avó paterna
E o Ari, que nem teve chance p/ se explicar, magoou. Qd Luzinete esfriou o sangue, ele é q estava enfurecido.
POis entaum... Reinaldo foi criado com a informação de q a mãe tinha morrido. Mais fácil entender a orfandade q a rejeição...
qd ele tinha 9 anos, a Luzinete tentou contato, mas Ari não deu chance. Ela nem pode abraçar o filho e carregou a mágoa aqui pra Goiás.
Luzinete se casou, teve um filho, duas netas e foram elas que lutaram p/ atender o desejo que viam a avó repetir por meio século.
Uma das netas, a Patrícia escreveu carta p/ tudo qt era programa de reunir entes distantes. Uma para o Programa do Gugu se extraviou
Ela digitou o endereço errado e a carta vagou solta na web.
Um belo dia, Reinaldo, 62 anos, começa a tomar aulas de internet com as netas. Elas ensinam q ele encontraria tudo no Google. Tudo? Tudo!
Ele só queria a mãe. Digitou o nome dela. Encontrou a carta escrita por Patrícia. O resto, vc viu na matéria q foi ao ar na Record. but...
Nem tudo eu falei no VT q foi ao ar... Um dos momentos altos do encontro foi mãe e filho passando o passado a limpo
Ela desabafou. Chamou Ari de traidor. Reinaldo calou, olhou pra gente.: "Não sei se conto a ela o q meu pai disse antes de morrer..."
"Conta!" Disse eu que tava doida pra saber o que era...
O Ari disse que não se arrependia de nada na vida, exceto de não ter corrido atrás do amor da vida dele, a Luzinete
O Reinaldo contou isso chorando. e acrescentou q o pai nunca namorou ou levou outra mulher pra casa. E guardava a foto da mulher com ele.
O lance, segundo uma suspeita do Reinaldo, era q a vizinha, a q fez inferninho, era apaixonada pelo Ari.
Cara, eu penso no tanto que a Luzinete sofreu simplesmente por ter embarcado nesse caô da vizinha fofoqueira...
Moral da história. Fiquem espertos: quem desdenha quer comprar!
RT @pabloalcantara: @nilmoretto Moral da história: 1-O orgulho é que ferrou tudo 2-Ninguém está imune ao Gugou 3-Não acredite nos vizinhos.
E recado às vizinhas estilo à da Luzinete: TIRA o ZÓIO!!!!

------------ Versão reberterixarsss about 15 hours ago via TweetDeck

O Hoje de amanhã

2010-04-25T12:59:00.003-03:00

O amanhã bateu à minha porta sob sua forma impressa.

O Resgate

2010-01-23T00:54:00.001-02:00

Ele esteve morto, mas ressurgiu. Foram 9 dias enterrado, no escuro, sozinho, sentindo a terra tremer a sua volta.
Ele sorri, abre os braços no gesto mais digno que eu tenha visto.

Mudanças

2009-12-22T23:58:00.001-02:00

Esse vídeo foi sugestão do meu bem. Achei oportuno nessa época em que todo mundo pensa que mudar é possível. Que seja mesmo, pelo menos o suficiente pra entrar em sintonia com o presente que 2010 nos reserva. Divirtam-se com Alice e Marc.

Mamma Mia! Como eu sou piegas!

2009-11-20T21:08:00.004-02:00

Eu definitivamente não sei explicar por que gosto tanto desse vídeo, mas tem algo no grito da Meryl Streep que aguça meu jeito piegas de ver a vida e o torna irreprimível! Os 25% de gélida genética austríaca até que tentam, mas o resto de mim é dramático demais para ser contido. Assumo logo que adoro essa combinação de mãos que se sacodem no ar, sincronizadas à boca contorcida, aos olhos espremidos e ao vacilo da voz,
Ai que vontade de cantar ABBA e de morar na Grécia!

Pela honra de Grayscull

2009-11-03T21:00:00.004-02:00

Na infância, minha personagem preferida dos desenhos era She-ra. Motivos óbvios: ela salvava Ethéria todos os dias e ainda podia voar num unicórnio alado.
Tudo era possível quando a princesa Adora erguia a espada e gritava que era She-ra, pela honra de Grayscull.
Pois hoje vivi meu dia de guerreira e heróina no caos que é a Ethéria brasileira. Conheci a Josiane, uma dona de casa de 32 anos e quatro filhos. Um deles, o Lukas de 3, foi diagnosticado como autista.
A Josiane não deixa o Lukas sozinho nenhum instante e por isso teve de abandonar o emprego. Ganha 60 reais do bolsa família e a ajuda da mãe para alimentar os moleques. Pra melhorar a renda solicitou ao INSS a prestação de assistência permanente destinada a pessoas carentes com deficiência, mas contra todo discurso social, o benefício foi negado.
A história chamou a atenção da TV porque Josiane telefonou e leu a decisão que dizia que o filho não era incapaz de ser independente e de trabalhar. Esse é um texto padrão, mas nosso editor entendeu que o INSS estava declarando que o menino de 3 anos era apto ao trabalho. Esse foi o motivo da nossa equipe ser pautada pra contar essa história.
Vi que o texto não era bem esse, mas decidi investir, porque ao chegar na casa de Josiane concluí que se aquela mulher não tinha direito ao benefício, ninguém mais teria.
Sei que a acompanhei até o INSS. Lá, a resposta é que o perito não tinha considerado a doença de Lukas grave. A família era pobre e carente, consentia a assistente social, mas a recusa era clínica. Pedi que ela gravasse essa resposta, ela decidiu pesquisar mais um pouco e foi consultar o perito. Para nossa surpresa, o perito disse que o quadro merecia o benefício sim.
Então o que teria acontecido? Foi a pergunta que fiz.
Erro no sistema, confusão ao se cruzar os dados da análise social e da doença.
Josiane e Lukas tinham direito a uma vida mais digna, mas um erro no sistema retardou a efetivação do benefício. Agora por que ninguém descobriu isso nas outras duas vezes em que a dona de casa buscou respostas? A negligência continuaria a perpetuar a mancada que só cedeu diante da canopla reluzende de meu microfone impertinente.
Diz se não é a própria espada mágica?
P A L H A Ç A D A...

Franqueza x Verdade,

2009-10-30T22:54:00.003-02:00

Meu jornalismo é verdadeiro, mas queria que também fosse franco. Franqueza vai além da sinceridade. Franqueza desnuda a nudez. Assim, meu jornalismo verdadeiro mostra a rodovia e comenta o tráfego intenso na GO, relata os acidentes do último feriado, conta o que a polícia fará pra combater a violência nas estradas.
Meu jornalismo franco diria que eu estava ali porque já não tinha mais assunto e o jornal precisava preencher o tempo, que estavanaquela GO porque não é facil encontrar outro ponto para fechar o link do ao vivo, e que aquele movimento intenso aconteceria hoje, assim como aconteceu ontem e acontecerá na próxima terça-feira e que não são pessoas viajando coisa nenhuma, na maioria são meros trabalhadores com mais sorte do que eu que precisei fazer hora extra.
Mas para ser franco ao vivo, há de se ganhar na MegaSena.

Esperança

2009-10-28T23:25:00.003-02:00

Bom, logo depois de expressar minha insatisfação com alguns fatos que me incomodam em Goiânia recebi protestos. Inclusive da minha mãe, dizendo para eu tirar o post porque estava a atrai antipatia. Temei. Costumo ser provocativa mesmo. Então, no sábado, no Bretas do Goiânia Shopping, no coração do Bueno, o inusitado aconteceu. Um senhor que já tinha colocado toda a mercadoria na esteira do caixa, olhou e me viu aproximar-me com um pote de sorvete. Perguntou se era só aquilo que eu e uma amiga iríamos comprar. Disse que sim e ele nos cedeu, graciosamente, a frente.
Portanto, há esperança e eu reconsidero minha opinião generalizada e negativa.

(Descansar de) Goiás é Bom Demais da Conta

2009-10-13T10:56:00.004-03:00

Sempre que me perguntam se eu gosto de Goiás, fico sem resposta. Já ensaiei várias,amenas, debochadas, camufladoras, mas nunca usei nenhuma. Sempre é um "não sei" precedido de um silêncio, um franzir de lábios e um balanço indefinido de cabeça, seguido de uma série de explicações para a dúvida.
Eu não sei se gosto de Goiás, ou mais precisamente de Goiânia, visto que é a cidade que conheço melhor.
O fato: fiz amigos e amados aqui que não faria em outro lugar. Pessoas de Goiás, situações vividas em Goiás marcaram minha vida beneficamente para sempre. Como vou dizer que não gosto daqui? Não posso desprezar os 8 bons anos que tive aqui, vivendo, superando desafios, conquistando espaços profissionais, adulteecendo.

Mas, cá pra nós, Goiás não é fácil. Desculpem a franqueza.

Aproveitei o feriado e mais umas folgas nos trabalhos para visitar meus pais em São Paulo. Em Birigui, noroeste paulista, cidade que fica a 500km da Capital. Não é uma currutela. Tem 120 mil habitantes, o forte é a indústria. Supermercados abrem aos domingos, o comércio é vibrante, tem uma favelinha, criminalidade por causa das drogas, casas com cercas elétricas e os corajosos que se reunem nas calçadas nas noites quentes são cada vez mais raros.
Só que lá revi gentileza que em Goiânia eu não encontro mais.

Na fila do supermercado. Eu estava com uma escova de dentes atrás de uma senhora com mais produtos para passar no caixa. Ela olhou, observou, e me cedeu a frente dela. Afinal, o q eu tinha era tão pouquinho! Pensei que ela esperava alguém e passei, para depois confirmar que foi mero gesto de delicadeza mesmo. Isso nunca me aconteceu em Goiânia.

Para sair com o carro estacionado, bastou ligar a seta. Sem sofrimento, sem ter que colocar os braços pra fora, sem ter que competir. Há uma cultura diferente na cidade. As pessoas não apertam o nariz e liberam catarro na rua. Não encontrei nenhum carro parado onde não devia, e eu procurei.

Em Birigui tive de novo a sensação de que essa loucura por levar vantagem em cima dos outros não é regra. É exatamente isso que sinto em Goiânia e que foi definido por um amigo. Esse amigo, que é Goiano (digo na tentativa de aplacar os ânimos que vou acirrar) descreveu o Goiano Médio-Maioria como um sujeito que precisa passar o outro pra trás. E faz isso furando filas, parando em fila dupla para que ele não perca tempo— dane-se o resto— acelerando quando podia reduzir para que o desesperado que errou a pista possa fazer a conversão desejada, fechando rápido a porta do elevador para subir sozinho enquanto o vizinho carregado de sacolas espera a próxima viagem.
Eu sei que nem todos são assim. Nessa vida de repórter já encontrei gentileza goiana, geralmente entre os mais modestos, mas raro no goianiese médio, morador do setor Bueno, formado na universidade. Isso faz de Goiás um lugar que poderia ser bem melhor.

A sensação não é expressa aqui com um tom de ufanismo paulista, embora eu o tenha e precise confessar. Mas meu tom aqui é de lamentação. Essas considerações não virariam um post se, na viagem de volta, eu não tivesse flagrado um abuso ilustrativo. No posto Alvorada, em Panamá, logo depois de Itumbiara, paramos para almoçar. Meu pai estacionou o carro na área adequada, mas na saída, problemas. Dois carros, os dois com placa de Goiânia, bloquearam a saída, única, rebaixada, marcada, sinalizada. Tivemos que sair atravessando o meio fio por que alguém não procurou parar no lugar certo. Mais uma demonstração de vantagem custe o que custar, como queríamos demonstrar, que impede que minha resposta sobre gostar de Goiás seja resoluta e positiva.

A Parati branca e encurralada é a nossa.
Além dela, outros 4 veículos ficaram sem saída.

A placa de um deles, de pertinho, pra confirmar.

Opinião

2009-09-28T22:28:00.002-03:00

Acredita que tem gente que liga na delegacia para dar "opinião" sobre os crimes? Não é denúncia, nem informação, era opinião mesmo. "Eu acho que quem matou foi fulano"

Pollyana

2009-09-26T18:01:00.003-03:00

“Sabemos que ela era uma mulher inteligente, muito determinada, mas também muito meiga, de fácil trato". Foi essa a definição que Douglas Pedrosa, um dos delegados do caso, usou para traçar um perfil de Pollyana Arruda Borges.
A descrição faz parecer ainda mais absurdo o desfecho. Assassinada com 8 tiros. Dois nas costas, dois no braço esquerdo, quatro no tórax. Antes foi abordada em algum ponto entre sua casa e a universidade onde daria uma palestra. Lutou contra o assassino, alguém que só queria roubar mesmo a vida da empresária de 26 anos. O resto —dinheiro, computador, carro— ficou pra trás, parcialmente queimado.
Até agora, nem pistas de quem fez isso. Nem ideia do porquê.
A dor da família é intangível, mas a morte de Pollyana nos aproxima a todos.
É sinal de uma exposição generalizada à violência, uma morte sem motivo e de tal forma facilitada — ela foi abordada à luz do dia, em uma região central de uma capital nem tão grande assim. Não se trata de uma pessoa envolvida com o crime, com as drogas ou de hábitos arriscados de vida. Trata-se de uma moça que empregava seu tempo no trabalho, que frequentava jantares com casais amigos. Devia ser divertida, devia se enternecer com os pedintes que encontrava na rua, planejar viagens, pós-graduações, filhos. Podia ter sido minha amiga.

Pollyana está morta e não há esforço ou boa vontade que encontre um lado bom para esta história.

Verônica

2009-09-24T23:04:00.004-03:00

Logo que virei a esquina, enxerguei a mulher e o menino. Estavam bem na porta do restaurante, lugar gostoso, onde almoçam juízes, funcionários do fórum e advogados que trabalham por ali.
Na porta, a mulher cercava quem entrava e eu não escapei: "Moça, me arranja um dinheiro pra eu comprar uma cesta de alimento?" Eu não tinha trocado. Tinha a nota que iria pagar meu almoço. Respondi que iria trocar o dinheiro antes e entrei no restaurante.
Fui servir-me, mas sentia os olhos da mulher em mim. Era uma morena, aparentemente forte. O menino devia ter uns 9, 10 anos.
Em vez de pena, senti foi raiva.
Como pode uma mulher jovem, devia ter minha idade, pedindo! Porque ela não trabalhava. Ia dizer que não encontra emprego, mas o tanto de gente que eu conheço que precisa de ajudante. Quando se precisa, encara-se qualquer coisa — e assim fui alimentando minha indignação contra a mulher.
Via a mulher pelo vidro e meus pensamentos se amontoavam. Pôxa, ela queria dinheiro fácil mesmo, hein? Eu era obrigada a engolir tudo com pressa, porque o horário de almoço entre um emprego e outro era apertado, nem lembrava da última vez que tinha ficado à toa e ela lá parada com um filho. Correndo como corro, quando ia poder ter filho? Ia poder ter filho? O mundo tão difícil, tanta violência, gente que não trabalha e fica ali postada em portas de restaurantes esperando o dinheiro de quem trabalha e não tem tempo para ter filho. Curioso como os pensamentos irados são circulares...
E o Lula? Querendo tributar poupança, querendo recriar CPMF, pra ter mais dinheiro, pra acirrar a dependência de mais gente como aquela mulher... E ela ainda vinha me pedir ajuda?
Estava decidida. Na hora em que ela me pedisse de novo o dinheiro, perguntaria o porquê dela precisar tanto, por que não trabalhava, oras!
Resoluta, dei a última garfada, posicionei os talheres, fui para o caixa. Ajeitei o troco no bolso da calça, não queria precisar abrir a bolsa, caso a resposta fosse convincente.
Saí e ela perguntou. O menino se levantou do degrau e veio para o lado dela quando eu disse: "Aqui, deixa eu te perguntar, você tá pedindo aqui, por que, hein?" .
Ela explicou que era doente. Mostrou a marca da cirurgia no pescoço. Tinha sido operada de um tumor. Agora o pai estava internado também, outro câncer. Ela não podia procurar emprego fixo por causa dos tratamentos no HC, mas faxina queria. Difícil arrumar. "Eu nunca queria estar aqui, moça. Queria era trabalhar, queria era ter saúde."
Vai besta! Vai se render aos pensamentos circulares! — pensava eu, já levando a mão ao bolso da calça.
Não quis só ajudar com dinheiro. Atrasada que estava, não quis sair dali sem demonstrar humanidade para mim mesma. Sorri, perguntei o nome dela. A conversa tinha mudado de tom. Verônica contou que a irmã estava desde o dia anterior no hospital e que ela queria levar comida para os parentes. Se eu soubesse de alguém que queria faxineira, que passasse o telefone dela.
Anotei o telefone no celular e repassei um dinheiro que achei tão pouco, mas era o que eu tinha. A vontade era de pagar o almoço dos dois, pagar com cartão de débito eu ainda podia... Estava atrasada para bater ponto na TV. Poxa, mas era só fazê-los pesar a comida, pagar a conta, deixaria os dois almoçando... Pensamentos circulares que me enredaram o resto do dia.
Agora deixo o telefone da Verônica aqui. Se alguém precisar de faxina (62- 3512 7385).

"O Glamour do Jornalismo"ou "O tanto que a imprensa é amada"

2009-09-20T01:37:00.007-03:00

Era quase fim de tarde e quando cheguei outros colegas já estavam na cena do crime. Esperavam informações da polícia e do outro lado, os vizinhos da vítima os mediam. Jornalista de um lado, povo de outro e entre eles uma mulher histérica. Vestida de azul, gesticulava e apontava na direção dos repórteres. Nessa altura, já tinha me juntado aos outros e já sabia que a senhora exaltada era a patroa da vítima e que antes já tinha tido ataques, dado ordens aos policiais, posto a vizinhança contra a imprensa. Não iria admitir que entrássemos na casa, que nos aproximássemos da cena do crime.
Reconheço a dor e a perplexidade de quem enfrenta uma perda, inda mais se for abrupta e violenta. Reconheço que nesses momentos é difícil manter o equilíbrio, mas alguns exageros, um tipo específico de reação, são mais fruto da vontade de aparecer do que qualquer outra coisa.
Entre os repórteres não havia nenhum descompensado. Ninguém fazia sequer menção de invadir a casa, de expor a morta. Sério, comportávamo-nos bem, a espera da delegada que nos daria informações. Mesmo assim, a mulher se alvoroçava. Parecia que iria ter um treco a qualquer minuto. Arrumou uma câmera e veio para o nosso lado. Confesso que não entendi. Como se pode imaginar, não tenho nenhum problema com gravação da minha imagem. Mas para quê? Ela registraria apenas 4 repórteres, 3 de TV e um de Impresso, formando uma rodinha, sob uma árvore. Mas para ela era a glória, era como se estivesse armada a nos ameaçar.
Uma colega, não gostou e não ficou calada: "A senhora quer que eu anote os nomes, eu passo pra senhora". "Não te pedi nada, bem. Fica na sua" - respondeu a mulher, que logo descobri ser advogada.
A colega replicou:"pois eu não autorizo a captação da minha imagem". Bastou a declaração para uma chuva de insultos. A mulher parecia ver em nós os assassinos da empregada. Era como se fôssemos os culpados pelo crime. Éramos "carniceiros", "abusados".
Do lado de cá, eu olhava e só via quatro profissionais vivendo o desconforto de não serem compreendidos.
Nosso trabalho era prover a sociedade de informações sobre as circunstâncias, buscando a transparência das ações policiais, dando publicidade para a sociedade cobrar resultados mais tarde. Ninguém estava contente de estar ali, ninguém optara necessariamente por realizar tal tarefa.
Mas quem entende isso?
Logo outra vizinha saiu de casa berrando porque um cinegrafista estaria filmando a fachada da casa dela. O colega estava na verdade filmando os policiais, parados em frente, na calçada, conversando. Era a movimentação que ele queria registrar, mas a moradora achou que o interesse era mostrar seu imóvel. Gritos, xingamentos, ataques pessoais. Gente apontando o dedo, meneando a cabeça, reprovando.

Lembrei-me de um acidente que cobri. Uma senhora morreu ao bater a cabeça, quando o sobrinho bêbado não freou no semáforo. Estávamos cobrindo, ouvi a conversa da filha da vítima contando o que teria acontecido. Aproximei-me e eis que uma das netas da senhora morta veio pra cima de mim, me chamando de "carniceira" e berrando pra eu sair dali. A moça histérica tinha negado, horas antes, carona à avó. A culpa que sentia pela negligência que provocou a morte da senhora, ela quis dirigir a mim.

Eis o glamour da profissão!

Tudo que eu queria dizer... já dito e bem dito

2009-09-20T01:35:00.002-03:00

Penso em ti - (Castro Alves)

Eu penso em ti nas horas de tristeza
Quando rola a esperança emurchecida
Nas horas de saudade e morbidez
Ai! Só tu és minha ilusão querida
Eu penso em ti nas horas de tristeza.

Vê quanta sombra me escurece o seio!
Que palidez sombria no meu rosto!
Tu és a única luz da treva em meio
Tu és a minha estrela do sol posto...
Contigo a sombra não me tolda o seio.

Quando a teus pés o meu viver s'escoa,
Esqueço a minha sorte, o meu martírio,
Minh'alma como a pomba em sangue voa
Para ir se abrigar à tua, ó lírio,
Quando a teus pés o meu viver s'escoa ...

Bendito o riso desses lábios túmidos!
Bendito o meigo olhar tão peregrino!
Como o sol abre a flor nos campos úmidos
Crenças desperta o teu divino olhar...
E o riso, o riso desses lábios túmidos

Ai! volve! volve peregrina estrela...
Minh'alma é o templo de um amor suave
À tua espera o lampadário vela...
À tua espera perfumou-se a nave...
Ai! volve! volve peregrina estrela!
Queres flores? Queres cantos?

Vergonha

2009-09-04T19:35:00.002-03:00

Hoje fui levar umas calças pra fazer barra. Sempre é assim: a costureira acaba tirando quase metade das pernas pra ficar do meu tamanho. Mas não foi isso que me envergonhou, não.
Dona Cida divide uma salinha minúscula com o marido que é sapateiro. O trabalho da dupla é bem feito, mas no aperto. Eu conheci o casal tem alguns meses quando o seu Vilmar salvou uns sapatos de estimação que precisavam de sola ou pintura. Conversa vai, conversa vem, soube que a filha do casal, de 21 anos, sofreu um infarto e um AVC aos 19, durante a gravidez. No fim das contas, Vilmar e Cida, que já contam mais de 50 anos, ganharam duas crianças pra cuidar.
O trabalho não rende muito, como se pode imaginar, e dona Cida ainda precisa interromper o trabalho para levar à filha ao CRER para as terapias, que já estão dando resultado. A moça está voltando a falar, ensaia alguns passos e consegue escrever o nome.
Dona Cida comemorou que a aposentadoria da filha saiu. Pensa que o dinheiro é integrado ao orçamento? "Não, deixo tudo pra ela, é um jeito da menina se encorajar pra continuar lutando por melhora"
Ela agradece a chance de ter colocado Mariane no Crer e fala com satisfação dos milagres que presencia lá. Também se comove com as crianças que sofrem com a espera, irritados às vezes por causa do tédio. Teve uma idéia e já ligou pra todas as irmãs. Quer arrecadar potes de iogurtes e tampinhas de refrigerante para confeccionar bonequinhos para presentear a molecada. "É um jeito de entreter, de levar alegria pra eles"
Foi aí que senti vergonha.

31 no 31

2009-08-31T22:50:00.003-03:00

Acredito em todos os desejos de felicidade proferidos hoje por quem me abraçou de olhos fechados, ou telefonou, ou mandou e-mail. Quero todo o dinheiro, toda a saúde, toda alegria que me desejaram. Sim, que Deus me abençôe, que Ele me fortaleça, porque eu, Ele e a Kátia, a cantora cega, sabemos que "não está sendo fácil".
Mamãe falou em descobrir caminhos novos, outros mencionaram uns tais caminhos iluminados. É, ser for novo, que seja bem clarinho mesmo, pra eu não pisar em falso.
Continuar assim... entendo o que o amigo quis dizer e agradeço humilde, mas não quero não. Entenda por sua vez também,não é desfeita. É que quero melhorar, preciso tanto! Preciso tanto ser mais amiga, mais companheira, mais equilibrada, menos informada e mais reflexiva. Preciso tanto ser mais radical, mais organizada, mais desapegada do volante do meu carro e mais disposta a ir à academia. Não só à academia de esteiras e bicicletas, mas quem sabe à Academia de estudos, de letras?

Outros 31 de agosto devem vir por aí, considerando o tanto que disseram querer que eu viva...mas os 31 são únicos e vive-los-ei sempre grata, principalmente ao ter oportunidade de fazer uma mesóclise.

Vicente

2009-08-15T21:38:00.004-03:00

Na delegacia, chinelo de dedo, bermuda, camiseta. Ao telefone, Vicente chora. Ao mesmo tempo que informa, toma ciência de que Fabiana se foi. A mulher de quase 32 anos dormiu com ele e acordou morta, sufocada na própria secreção. Vicente não ouviu nada, não percebeu o que acontecia com Fabiana e agora, estava atônito. "Era eu quem devia cuidar dela e falhei! Eu devia ter brigado, insistido com o médico!" — torturava-se.
Fabiana começou a passar mal uma semana antes. Tosses, febre, dor no corpo. Logo Vicente também adoeceu. Brincaram, dividiam tudo mesmo, há nove anos, por que seria diferente com a gripe? "E seria a tal gripe suína?" — gracejaram, inocentes e indefesos.
Vicente ainda não sabe o que aconteceu. O médico disse que era simples. "Simples? Isso é simples? Minha esposa morta, minha dor? Simples pra quem?" — ele tenta entender e acreditar. Olhando para os olhos vermelhos dele, divago. Penso em mim, se fosse eu a perder o amor assim.
Ele percebe que estou quase chorando e desabafa mais. Conta que tentou reanimá-la, fez massagem cardíaca, respiração, chamou os bombeiros. Os olhos molhados se injetam de ira. As mãos se crispam e ele volta no tempo e reclama dos médicos. Diz que passou horas esperando atendimento. "No PSF, passamos toda a manhã. Um médico só para uma multidão em plena quinta-feira. Deu a hora do almoço, ele parou todo o atendimento e foi almoçar. Eu não faço isso na minha profissão! Você não faz isso".
Incoerência, desespero, raiva, perdição diante do imutável.
Fabiana é morta. Vicente, vencido.

O Conde

2009-08-14T21:59:00.002-03:00

Lourenço tem a pele sulcada e um dente de menos que percebo assim que ele me recebe sorrindo. "Quem vai pagar a cerveja" — ele pergunta enquanto eu me certifico de que é ele mesmo o meu entrevistado. Esperava um senhor encurvadinho, taciturno e não o negro alto e bem humorado que se apresenta brincando.
Lourenço reluta em me levar à sua casa. "Tá tudo muito bagunçado"— explica, mas eu não me importo e o coloco no carro. Chegamos e entendi a hesitaçao. Lourenço vive num quarto apertado, cabe a cama encostada na parede e há apenas um pequeno corredor entre a cama e o fogão e a geladeira. Ele come sentado na cama, e tem dois banquinhos onde apóia o prato.
Carrego os dois banquinhos para fora, dentro é abafado demais.
Lourenço foi preso em 1997. Estava na festa de Trindade, louvando o santo de quem era devoto, quando passaram policiais da Rotam e o acharam suspeito. "Preto e pobre, você já viu."
Na delegacia, soube que havia sido condenado a 25 anos de cadeia por homicídio, sem nunca ter sido ouvido por delegado ou juiz. Uma testemunha disse que o vira na companhia dos criminosos que acabaram mortos durante o homicídio que praticaram. Ele estivera mesmo com os bandidos, mas depois tinha ido pra casa tomar banho. Precisava acordar cedo para estar na feira onde trabalhava como açougueiro. "Bastou a palavra de uma pessoa, pra eu perder 9 anos da minha vida"
Os nove anos, Lourenço descreve rápido. Humilhação, violência. Mas imagina o tempo, se esgueirando lentamente, sulcando a pele, embranquecendo os cabelos. "A gente chega de cabeça baixa, mas não é tudo que a gente aguenta."
A mulher não aguentou. Lourenço foi para a cadeia e ela foi embora. "Ela não acreditou em mim".
Pergunto se ele apanhava, se via gente morrer. Ele me conta que estava na pior ala, na ala dos homicidas e latrocidas, viu gente morrer aos montes nas brigas, e apanhou também, dos agentes, muitas vezes.
"Aquilo acabou com o meu chassi", diz rindo, "tenho 46 e anos e lataria de mais de 60". Preciso concordar. Lourenço é velho e tem o olhar dos velhos. Ele me olha bem nos olhos na maior parte do tempo, e é como comunicasse mais assim. Pareço intuir o que ele me diz só de olhar. Em outros momentos ele mira a parede branca do barracão e solta uma frase de efeito: "A justiça quis me fazer um monstro. Mandaram um cordeiro pra fábrica de lobos. Eu quase me tornei um, aprendi tudo para ser um, mas troquei a revolta por paciência, não quis ser monstro."
Lourenço pisca, diz que pelo menos está mais esperto, advinha o perigo, sabe o que é uma ameaça.
Lembro do Conde de Monte Cristo, personagem querido da leitura de Alexandre Dumas que depois vi personalizado no filme. A história coincidia na injustiça, na desumanização que um engano desses promove.

Três anos de liberdade e o reconhecimento do judiciário de que sua prisão tinha sido um erro não consertaram a vida de Lourenço. Ele é visto como homicida e não consegue emprego. Ainda apanha da polícia se é parado na rua. O aluguel, a mãe que paga. A linguiça do almoço, veio da irmã. A filha deu a camisa nova que ele usou na entrevista. "Onde chego pra pedir trabalho, as vagas sempre acabaram"— diz com aquele cara de que sabia que eu estava tentando entender o que era aquilo.
Lourenço recebeu da justiça, a mesma que arruinou sua vida, o direito a uma indenização de 250 mil reais. Longe de ser o tesouro escondido na ilha deserta e diminuta, o dinheiro, no entanto, serviria ao mesmo propósito que ao Conde de Dumas. Lourenço sonha em conseguir construir a vida com a amada. Ele conheceu Rita na cadeia, presa por tráfico. Ela tratou bem dele, Lourenço conta. "Só quero agora viver em paz com minha velha, porque é de paz que precisamos"

Insignificante

2009-08-04T23:18:00.003-03:00

Estava eu no plenário da Câmara de Vereadores hoje quando Santana Pires me viu. O camarada é ex-secretário de fiscalização urbana da prefeitura de Goiânia. Saiu depois que foi flagrado numa confusão com feirantes. Acontece que agora o rapazinho é pivô de outra denúncia que a TV Record está cobrindo e que, por acaso do destino, coube a mim desenvolver em uma das reportagens.
Pois o Santana estava enfurecido e atravessou o plenário direto e reto no meu rumo. Do meio do caminho gritou que minha matéria tinha sido "mais ou menos" dessa vez.
Eita mania minha de dar atenção pra todo mundo.
Respondi: "Você achou, Santana?".
Era o gancho que o sujeito precisava para desaguar o que lhe ia no interior. Que eu me lembre, não pontuou nada, mas falou mal de todos os apresentadores, repórteres e direção envolvidos na cobertura. Chamou-nos a todos de mentirosos e bandidos. "Vocês não precisam mandar câmera escondida pra me filmar, se quiser pode andar 24h comigo!" Esbravejava o homem.
Bom, por mais alto que Santana grite seus argumentos nada vai tirar a legitimidade da denúncia que nos chegou à redação por pessoas que aderiram a cooperativa da qual o rapazinho em questão jura de pé junto que não é dono, mas pela qual é capaz de agredir uma profissional da imprensa no meio de seus colegas. Enfim, isso não vem ao caso. O fato é que o MPF e o MPE estão no caso, investigando. Isso já é um dado suficiente para que o jornalismo sério faça sua parte.
Eu não costumo fechar meus ouvidos às pessoas, mesmo as que estão abaixo de toda suspeita. E no trabalho, costumo agir com certa frieza. Deixei Santana falar e apenas coloquei, nas pausas da respiração do sujeito, que não era comigo nem daquele modo que ele deveria expressar a fúria e o sentimento de injustica dele. Que procurasse os meios certos, oras!
E esqueci. Sério! Não lembrei disso o dia inteiro até que, ao acessar meu twitter aqui de casa, findo o dia, acompanhei os comentários de jornalistas e colegas que estavam no plenário sobre o episódio. Nenhum surpreso com a postura do agressor e todos demonstrando certa compaixão coorporativa por mim.
Achei interessante isso. Pode ser que a coisa tenha sido mais grave do que me pareceu. Meu olhar sobre o episódio foi de um adulto vendo um moleque mimado esperneando. Agi como vi os adultos referência na minha vida agindo com meninos em crise de birra. Dediquei ao agressor e a agressão a insignificância que lhe eram devidos. E ao postar aqui essa história não quero dar espaço ao episódio em si, mas sim à revigorante e consoladora descoberta que fiz. De fato, tenho coisas muito mais importantes na vida e o despeito infundado, a agressão barata, simplesmente não me atingem!

Tá vendo... Foram elogiar...

2009-08-03T21:25:00.003-03:00

A festa era pra elogiar a PM. Discursos de louvor devem ter tomado a tarde no congresso... Tá vendo? Vai elogiar...

A tenente deve ter feito uma cara de "ops" mais ou menos nesse estilo...

O passado

2009-08-02T00:53:00.001-03:00

Eu escrevia mais, e melhor, em 2006.
Mas acho que vivo mais e melhor agora.

Gastei um dia

2009-08-01T21:11:00.003-03:00

Um dia inteiro e não fiz nada. Sabe o que é nada? NADA.
Fiz de propósito. Morguei. Dei-me o direito de manter o pc ligado no colo e navegar por todos os sites bobinhos e reler todos os posts antigos, de amigos e não amigos, em blogs e no twitter. Fiquei testando as ferramentas do Sony Vegas, uma a uma. E sem compromisso de aprender nada.
Desperdicei um dia da minha vida.
Coloquei e tirei roupa da máquina.
Taquei um salmão no formo com sal e alecrim.
Comi.
Tomei banho.
Deixei de ligar para os amigos.
Faltei ao aniversário pra que tinha sido convidada.
E fim. O dia acabou.
E para que eu não diga no futuro que nunca fiz isso, registrado está.

Abstinência

2009-07-31T19:47:00.005-03:00

O Globo falou o que eu já sabia.

Indo sozinho pro raio que o parta

2009-07-31T00:45:00.002-03:00

Você já viu a propaganda da Amil?Acho que o texto foi escrito por um membro das comunidades de Alto Paraíso ou por um magistrado, desses que acham que escrever é pra qualquer um.

Sério, no final, quando o cara diz: "mas tem um detalhe, eu não vou sozinho não", tenho vontade de bater nele!!!!Não sentiu vontade de bater? Assiste de novo e presta atenção agora.

Presentinho

2009-07-25T23:00:00.003-03:00

Ganhei numa promoção do Digestivo Cultural. E não é que a leitura é agradável?

Metáfora

2009-07-21T21:22:00.002-03:00

Ainda pensando sobre as pessoas, se mudam ou não, se vale a pena acreditar ou não.
Dia desses, comprei uma barra de chocolate no Pão de Açúcar que prometia ser 85% de cacau. Acostumada com Lacta e Garoto, achei que ia ser o máximo. Quando eu e minha amiga chocólatra mandamos pra dentro o primeiro tablete, foi trágico. O chocolate puro era muito amargo. Nem parecia feito de cacau, parecia feito de boldo.
Conclusão, a fina barra permaneceu esquecida no armário até que ontem comprei leite condensado e creme de leite.
Pronto.
Bastou por no fogo, só pra derreter o chocolate, tudo misturado.
Fez-se doce. Fez-se bom. Sacou?

Sobre julgamentos

2009-07-21T20:25:00.002-03:00

Formar um julgamento justo. Essa tarefa sempre me deixa em parafusos.
Hoje entrevistei Júlio César, o rapaz que foi pintado como vilão na história do tiro que acertou a cabeça de um estudante de 16 anos que saia do cinema.
A entrevista foi olho no olho, mais de 15 minutos de conversa entre prelúdio, perguntas, respostas e despedidas. Eu o tratei com respeito e até empatia e não fiz mais que a obrigação. É assim que se trata as pessoas. Ele insistiu que não premeditou o crime, que não sabia que o colega iria atirar, defendeu o colega, dizendo que nem ele sabia, que tudo não passou de um acidente.
No fim, foi capaz de pedir perdão. Verdadeiro? Definitivamente, não sei.
Coberturas assim são tão desgastantes! Dos dois lados há famílias, uma profusão de sentimentos, histórias ricas, futuros indecifráveis. Os direitos das vítimas são indiscutíveis. Mas quem são os que estão do outro lado? Monstros? Meninos sem rumo? Folgados egoístas? Gente desacreditada? Psicopatas? Homens incompletos? Mortos no espírito? Casos perdidos?
Quem sabe? Quem afirma?
Quem julga?

Propósito e Esperança

2009-07-20T10:51:00.004-03:00

"Deve haver um propósito". Com essa frase o pai de Felipe concluiu a apresentação rápida que fez do filho para mim. Sob os olhos do pai, Felipe era impecável: estudioso, bem relacioanado, obediente, responsável. Estávamos na DPCA, onde esperávamos a delegada que comandou a prisão dos dois homens que teriam atirado no filho de Nelson, sem motivo. Nelson queria agradecer o empenho dos policiais, eu queria fazer meu trabalho.
Ali, em pé, o homem tinha os braços cruzados, e olhos no céu. Não sei o que Nelson sentia e sente, mas desconfiei logo de que respirava esperança.
Nelson já tinha ido embora quando a delegada mandou chamar os homens presos por terem atirado em Felipe.
Júlio César e Fabrício são bem criados. Altos, fortes, pele bem tratada. Devem comer bem e malhar. Os pais os acham lindos, bom moços.
E não os conheço, não sei nada deles, mas diante do que foram capazes de fazer, eu só os imagino em sua vida arrogante. Penso neles e os vejo no trânsito: seriam os folgados que param em fila dupla ou que cortam e ultrapassam indevidamente. Penso neles furando fila, ouvindo música alta de madrugada. Mimados, maltratando os mais simples, dando birra em casa, brigando por comida, por direitos. Imagino-os como namorados volúveis, incapazes de fidelidade. Jovens barulhentos e sem conteúdo, é assim que se portam em minha imaginação alimentada por tantas cenas que já vi na rua, de outros Julios e Fabrícios potenciais.
Esforço-me, mas não consigo conciliar em meu raciocínio qualquer virtude com o ato de transformar um desconhecido em alvo. Vejo-os num carro novo, reduzindo a velocidade frente ao ponto de ônibus, empunhando a arma, apertando o gatilho, satisfeitos pela mira.
É claro que, para os parentes, eles são bons moços. Bons moços que agora só olham para o chão. Não é arrependimento, não é vergonha. Não há lágrimas nem rubor para que se lhes dê o direito da dúvida. Eles não querem a imagem veiculada, só isso. Não querem a única punição a que poderiam estar sujeitos, a punição social.
Olham para o chão e eu me pergunto se, para eles, haveria esperança ou se estão fadados a esta vidinha sem propósito.

Quando eu era menina...

2009-07-09T17:09:00.001-03:00

Não precisava ouvir um tanto de bobagem que me açoita hoje.

Medo de MJ

2009-07-08T18:15:00.005-03:00

"Eu me lembro, eu me lembro era pequeno..." - já diria o Cassimiro de Abreu, mas, no meu caso, não era o mar que bramia e sim o jovem Michael Jackson que amedrontava criancinhas em Thriller.
Eu sei que o álbum foi lançado em 82, mas acredito que foi exibido no fantástico mais tarde. Em 82 eu teria 3 aninhos... lembraria com tamanha nitidez do pavor que senti ao ver aquele clipe pela primeira vez?
Foi aterrorizante.
Os zumbis saindo das tumbas, o MJ monstro, aquela dança horrorosa... Eu nem precisava entender inglês para saber que a mocinha estava em apuros.
Dei trabalho para minha mãe depois. Lembro bem. Nosso banheiro ficava do lado de fora da casa (não era na roça, mas foi uma etapa durango kid da infância). E pra ir ao banheiro depois do fantástico? Como enfrentar a noite se as notas de Thriller não descolavam da memória?
Lembro da minha mãe me consolando, mas não adiantava saber que era mentira.
MJ me convencera de que era um monstro. Fui crescendo e ouvindo histórias do homem que dormia em uma bolha para não envelhecer, do alvejante na pele, do explorador de criancinhas, do nariz que caiu no meio do show.
Fiquei adulta a tempo de conceder indulgência ao rapaz. Entendi que ele era mais assustado que assustador, tão vítima quanto outros tantos que conheci por aí, com alguns milhões a mais.
Now, Michael is dead. E voltou a dar medo. Não é que o vídeo mais famoso da internet é sobre um fantasma em Neverland, passando pelas lentes ao melhor estilo moonwalk? O fantasma era black... Êita povinho besta!

Mais 30 dias, por favor!!!!

2009-06-23T20:53:00.001-03:00

Minhas férias estão acabando...
ô tristezinha

Ausência

2009-06-22T12:09:00.004-03:00

Fecho os olhos. Tento não ver a Ausência crescendo na sala, sentada no sofá, pernas roxas cruzadas, dedos tilintantes a bater na mesa de canto. Fecho os olhos e sigo esbarrando nos móveis, na camisa que ficou jogada e ouço a respiração pesada da Ausência que me encara. Não olho, mas sinto sua baforada quente e percebo seu sorriso cínico.
Sigo, com vontade de fugir. A ausência me assusta.
Vontade de me trancar no quarto, de não fazer as unhas ou tirar a sombrancelha. Assim, quem sabe, não sou eu a assustar a Ausência?
Canto alto, falo, grito para que o barulho a encubra. Não adianta. Se eu respiro, o silêncio basta para que eu ouça seu murmúrio infinito.
Ela cresce e eu me restrinjo.
Não quero seu abraço, Ausência. Nem o seu sorriso.

Diploma de jornalista

2009-06-18T13:41:00.004-03:00

A defesa da obrigatoriedade do diploma de jornalista por uma jornalista soa suspeita. Bem, agora soa suspeita e inútil...Mesmo assim, vou pontuar razões para lamentar a decisão do STF.
O argumento das empresas de comunicação, principais interessadas nessa falácia, é de que a obrigatoriedade cerceia a liberdade de expressão e que em países como EUA e Japão o diploma não é exigido.
Bom, em países como EUA e Japão o nível de educação do povo é muito diferente do encontrado por aqui. Os cursos americanos de jornalismo continuam concorridos porque a exigência da formação e de bagagem parte do público consumidor de informação e, por sua vez, move as empresas. Vale lembrar que nos EUA, votar também é voluntário.
No Brasil, infelizmente, consome-se qualquer coisa.(Brasília que o diga.) A única razão para as empresas de comunicação cultivarem profissionais mais capacitados e, por isso, mais caros era a exigência legal.
Ouvi dizer: deixa estar, isso é passageiro. A sociedade vai sentir falta do profissional formado e exigir a volta da obrigatoriedade.
Lamento, mas não acredito nisso. A única esperança para a sociedade brasileira era ser desperta pela educação. Se não se ouvirem vozes martelando essa verdade, se não existir gente compromissada com a formação cultural de alto nível, defendendo essa matéria, a população vai se entreter com qualquer outra coisa e esquecer. Os exigentes vão procurar a CNN e a BBC, os ricos zapeando pelos canais fechados, os não-tão-ricos, no youtube mesmo.
Os noticiários serão tomados por gente mais bonita, as páginas dos jornais ficarão nas maõs de quem se dispõe a trabalhar por salários cada vez mais achatados, com carga-horária cada vez mais pesada, sem chances de aperfeiçoamento. E não será agora, nem depois de amanhã, mas a qualidade do jornalismo vai cair. É inevitável.
Como jornalista há quase 10 anos, não temo a concorrência. Não temo o aumento das faculdades, mas temo com profunda tristeza viver num país que despreza os critérios.
Temo a barganha profissional, temo a opressão e a escolha entre me curvar ou mudar de ramo. E, definitivamente, não acredito nessas liberdades pautadas na ignorância e na promoção do medíocre.

Bati

2009-06-16T20:36:00.004-03:00

Bati o carro, só machuquei meu ego e meu bolso, claro.
Do volante do meu ford Ka, já fiz um Sport Age capotar, há uns 5 anos.
Agora, quis medir força com um Troller.
Ninguém pode negar que o Jaiminho, meu Ka, é valente.
E agora, com 10 anos, o possante já não paga IPVA! Vou arrumar e ficar com ele :)

Recomendação

2009-05-23T01:21:00.005-03:00

Blog do meu marido .
Até hoje não me acostumei a "ter marido". É estranho. Aí fico falando dele pra todo mundo que é pra me convencer de que ele existe mesmo e eu não estou sonhando.
Bom, se ele não existir, nesse momento tem uma alucinação ouvindo (e dançando) Jethro Tull aqui do lado... Enfim, confira lá o L. Reporta.

Janaína

2009-05-11T22:31:00.006-03:00

Quando o carro da reportagem estacionou, ela foi a primeira pessoa que eu vi. Linda, pele rosada, olhos de mel, cabelos cacheados. Aos dez anos tinha uma voz firme e doce. Gordinha, daquela gordurinha infantil firme e saudável. Linda, sem seios, sem cintura, com uma feminilidade delicada e ingênua.
Precisei confirmar se era ela minha entrevistada.
A matéria era sobre pedofilia. A menina sabia, confirmou com a cabeça e esperou que eu dissesse o que era preciso fazer.
Eu já entrevistei uma dúzia de vítimas de pedofilia. É impressionante como todas, até hoje, se pareciam. Eram crianças desenvolvidas fisicamente e em quem o abuso apressou a descoberta da sexualidade. É difícil descrever, mas são donas de um olhar fugidio e embora não demonstrem saber ao certo do que são vítimas, na fala parecem partilhar um envolvimento no ato. Não sei. Não sei definir, mas seja o que for, não acontecia com Janaina.
Janaina foi abusada durante dois anos.
Começou aos 8, quando os pais e a avó paterna viajaram para pagar promessa em Trindade e a deixaram com o irmão sob a supervisão do namorado da avó. A tarde, todos se deitaram para um cochilo. O homem no meio, entre ela e o irmão. Janaina acordou com o sujeito beijando seu pescoço e tocando suas "partes" — palavras dela. Carinhos que a criança não entendeu. Achou estranho, tentou ligar para o pai, mas o celular não funcionou. "O homem disse que era bobagem minha e que não precisava contar nada a ninguem. Depois me ameaçou. Se eu contasse ele matava todo mundo"
Janaina gosta de ler e deixa escapar essa qualidade pelo vocabulário que tem. Janaína é linda e doce e eu estou presa no surreal que é a descriçao do abuso saindo da sua boca de menina. Ela me conta tudo, detalhada e pausadamente. As mãos se torcem a frente do corpo, apertam Gelinho, um boneco de neve de pelúcia, com nariz de cenoura. Os olhos de Janaina devassam os meus.
Ela conta que tudo piorou depois que o homem também trouxe o filho de quinze anos para as seções de violência. "Enquanto um estava comigo, o outro vigiava a porta". Doía. Humilhava.
Preciso entrevista-la mas a cada pergunta me sinto um pouco agressora. Ela responde com doçura, sem me recriminar. Pergunto se o criminoso foi preso. "Não, ele está solto e eu tenho medo". Não só está solto, mas continua vivendo com a avó. E essa é a primeira vez que Janaina parece adulta. Os olhos faíscam quando ela me conta que quando a avó soube culpou a menina: "Como você pode fazer isso comigo, Janaina?" — ela reproduz e eu percebo um tremor no lábio. Depois passa e ela sorri.
O pai me contou que só descobriu porque a filha sempre alegre começou a chorar por nada. "Ela ficava encolhida, só nos livros ou com os ursinhos, trancada no quarto, chorava por qualquer coisa. Suspeitei, mas não quis acreditar."
Não há nada de sensual em Janaina. Ela não tem curvas, não tem seios, não tem malícia. Nem mesmo agora.
Janaina é amável e doce e quando a abracei no final, fui eu quem ganhou consolo.

Um post em construção...

2009-05-01T11:34:00.003-03:00

Gosto de uma expressão que C.S Lewis usa em "Quatro Amores". Ele diz que não se pode dissecar nada que esteja vivo porque, ao se fazer isso, o pulso acaba.
Contemplar a vida, a fé, o mistério é um bom exercício. Já querer explicar, destrinçar, escarafunchar na expectativa de se controlar o todo é uma grande ilusão.
Na matemática, a razão é sempre uma redução. Talvez, brigar por isso seja uma grande bobagem.

Caretas

2009-04-15T21:33:00.005-03:00

É mania minha. Mania feia. Respondo muita coisa com careta. Capacidade estranha de franzir as bochechas, levantar lábios e nariz e repuxar os olhos. Tudo ao mesmo tempo. Na maioria das vezes, nem tô achando tão ruim...

Mas às vezes tô sim.

Aquisição

2009-04-11T20:57:00.004-03:00

Dia do Jornalista *

2009-04-07T22:37:00.008-03:00

Você é, muitas vezes, mal entendido.
Outras tantas, cobrado demais.
Quase sempre está correndo.
Quase nunca deixam você em paz.
Todo mundo acha que você tem o melhor emprego do mundo.
Você sabe que tem, mas há dias em que você trocaria de lugar com o guarda de trânsito.
A gente sabe, a gente entende...

Por manter-se firme e atento, sob sol ou sob chuva;
por perseguir o ideal, sendo reconhecido ou não;
por desejar e lutar pela melhor informação, pelo melhor resultado,
parabéns jornalista !

mensagem que escrevi para o Pauta Goiás

Marilene

2009-04-05T10:13:00.006-03:00

A casa era pequena. Três cômodos apertados e quentes. O corpo de Marilene era a primeira coisa que se via ao entrar na cozinha. Estirado, ocupava dois terços do espaço. O lençol branco que a cobria até o pescoço parecia a única coisa limpa na casa.
O marido de Marilene, sentado num banco ao lado do corpo, chorava e transpirava muito. Talvez lembrasse da última briga... ou do último beijo.
Marilene era diarista e vendia churrasquinho no terminal. Aos quarenta e cinco, tinha energia pra muita coisa e ao chegar do trabalho, ainda foi cuidar da casa. A primeira tarefa era lavar roupa, depois ia varrer a casa, lavar a louça, preparar o almoço. Talvez estivesse pensando na lista de afazeres quando levou a mão para encaixar o fio desencapado na tomada. Ela já fizera isso tantas vezes, ela mesma consertara a ligação, ela mesma comprara o tanquinho de terceira mão. Sacudida pela descarga elétrica, Marilene teve tempo de gritar, talvez um grito involuntário. O marido chega a abraça e também toma o choque, no susto a solta e se lembra de desligar a energia. Marilene cai sobre o taquinho que se espatifa. Marilene é grande e pesada. Ocupa dois terços da pequena cozinha. E o marido chora —"Ela tava com uma fisionomia feia, pesada...Agora, tá com o rosto de anjo, rosto de boneca"

Aneimmm

2009-03-31T22:40:00.002-03:00

O que me fez prestar atenção à matéria da Globo News sobre a substituição do vestibular pela prova do Enem foi a sonora de um dos caras entrevistados e defensores da idéia. Não deu tempo de olhar o crédito, mas o sujeito disse que o ideal seria uma prova que avaliasse a capacidade de resolução de problemas e com perguntas relacionadas entre si "como é as questões do Enem"...
Então, tá!

Sobre comer mamão

2009-03-31T22:08:00.003-03:00

Desde que eu era criança, admiro as peles lisinhas. Gente que não tem acnes e que brilha. Gente que come mamão e aveia. Eu já tentei ser assim. Já comprei papaias e nas vezes em que comi gostei. Pena que a maioria deles ganhou nome de tanto tempo que passou na geladeira até criar aqueles fungos terríveis e serem banidos. Eu continuo comprando e continuamos, os mamões e eu, envelhecendo com nossas peles encrustradas...

O Garçon

2009-02-12T10:41:00.005-02:00

Carlos é garçon em um café elegante. Observador, viu logo que eu estava esperando alguém. Era minha sócia, que estava atrasada, e um cliente em potencial. Para não me deixar ali sozinha esperando, ele puxou papo. Negro de uns 50 e poucos anos, Carlos carrega na voz uns chiados cariocas. Está em Goiânia há quase duas décadas, veio visitar a namorada, arrumou emprego e ficou. Perguntei se casara-se com ela. Ele fez uma cara carioca, e me contou.
Quando chegaram aqui, a mulher passou a frequentar uma igreja evangélica e, coerente que era, palavras dele, não minhas, adotou tudo o que era prática nessa igreja. Assumiu que era hora de casar e pediu Carlos em casamento. Ele quis pregar uma peça. Disse que não casava e sem ela saber entrou com a documentação no cartório.
Mas o estrago estava feito.
Um dia Carlos chegou em casa e só encontrou o bilhete com uma só palavra: FUI. " Pensa num negão que chorou!" - Carlos conta sorrindo, sem esconder que ainda sofre.
Seis meses depois (naquela época demorava) os papéis ficaram prontos. Carlos foi atrás da namorada. Rodou Goiás e a encontrou em BH. " Mostrei pra ela no calendário. Este foi o dia em que você me pediu. Este, quando entrei com os papéis. E aqui, você se foi"
A namorada chorou amarga, mas depois passou. Ela é missionária pela igreja. Os dois ficaram grandes amigos. E ela ainda diz que ele foi o único a quem amou.

Pneu Queimado

2009-02-04T12:56:00.003-02:00

O que faz o povo pensar que enfileirar pneus na rodovia e tacar fogo na borracha vai sensibilizar alguém? Em dias de preocupação com o meio ambiente, com informação de sobra sobre os efeitos da poluição na saúde e na natureza, como explicar essa atitude totamente burra?
Será que as pessoas acham que a autoridade responsável, trancada no ar condicionado, vai se importar com a fumaça que arde nos olhos delas mesmas?
Eu não entendo essa "lógica". Funcionaria muito mais se todo mundo usasse a cabeça pra pensar numa forma mais ecologicamente correta de incomodar os outros. Tipo... que tal juntar a vizinhança para que todos liguem sem parar para o escritório da repartição ou órgão responsável. Assim, para o telefone não ser utilizado pra mais nada.
Ou ainda fazer panelaço de madrugada na casa do prefeito ou do governador... e idéias para encher a paciência não faltam. Aliás, vou abrir uma consultoria no tema. Quem quiser e precisar pode entrar em contato.

O Pato do Zoo

2009-02-04T00:05:00.005-02:00

Essa semana fiz uma matéria sobre a chegada de um jacaré açu no zoológico de Goiânia. O bicho mede quase 4 metros, pesa mais que 300 quilos, deve ter, pela cara, uns 40 anos e chegou fazendo o maior sucesso, com direito a aparições em todos os jornais da cidade.
Estava eu lá, sabendo quais seriam os procedimentos e o diretor do zoo me disse que por enquanto só iriam esperar pra saber se o jacaré iria sobreviver. Afinal, são animais de metabolismo lento, explicou. Enquanto o diretor falava, percebi que vários peixes nadavam sossegados pelo tanque, pareciam não sentir a presença do monstrengo. O diretor explicou que o jacaré parecia saciado, que jacarés as vezes demoram meses para se alimentar. Poderia ser também uma questão de gosto e, muito tranquilamente, ele acrescentou que se o bichão não se interessasse pelos peixes, colocariam um pato no tanque...
O diretor continuou falando mas eu só pensava no pobre do pato... O que o faria valer menos que um jacaré? Oras, o jacaré não tem apetite, problema dele! — pensaria o pato com certeza se consultado fosse e diria mais! Diria que chegou primeiro, que é menor, poxa vida! E se alteraria ao exigir que jogassem outro. Por que não uma tartaruga, uai?

Os Gêneros na Alemanha.

2009-01-18T13:52:00.003-02:00

Não deve ser fácil ser uma mulher alemã.
Se estou aprendendo direito essa língua estranha, as meninas alemãs devem passar por uma grande crise até se sentirem femininas. Quando é apenas criança, Das Mädchen é neutra. Não é nem feminina, nem masculina. Nem Die, nem Der.
Como assim? Alguém me explica essa maldade!
O menino, der Junge, já se reveste de sua inegável masculinidade. A menina não. Precisa se tornar mulher, die Frau, para se diferenciar de uma casa, das Haus.
O curioso é que uma porta adquire gênero assim que surge. Fechada ou aberta, die Tür é a porta. A menina não. A menina é neutra. Neutra como um carro, ou um prédio. Das Auto e das Gebäude são como das Mädchen.

Alguém me corrija se eu estiver errada.

Pensando em Alemão

2009-01-18T13:46:00.002-02:00

Entre minhas disposições de ano novo está aprender alemão. E eu comecei. Estou estudando sozinha por meio de um site interessantíssimo chamdo Livemocha.
Pois bem, acho que é o meu maior desafio desde o aprendizado do Logarítmo.

Nem de cavalos, nem de flatos

2008-12-31T17:18:00.004-02:00

Meus pais são ostras, cheias de pérolas. Essa eu ouvi no primeiro dia de folga, assim que cheguei em casa.
Estava minha mãe satisfeitíssima com algum agrado feito por meu pai e os dois se elogiando mutuamente, aquele desfile de meu qualquer coisa pra cá, minha aquilo outro pra lá até a coroação: " Inda bem, né, que a gente tem um ao outro! Assim é um [potro e otro pum!] "

huahuahuahuahuahuahuahau

Meu presente de Natal

2008-12-25T19:25:00.002-02:00

Há dois anos comemoro um só presente. O melhor de todos.
E vacilo entre o desejo de exibi-lo em toda conversa, a cada minuto, e a ganância de guardá-lo escondido.
Só sei que não divido e não quero outro.

Ingratidão — o mal do século

2008-12-21T18:08:00.003-02:00

Da série Mundo Estranho :

Mulher é resgatada de acidente e processa salvadora nos EUA

Caso foi parar na Justiça da Califórnia.Acidente de carro aconteceu em novembro de 2004.

Do G1, com informações da Associated Press

Após ajudar uma vítima de um acidente de carro, uma mulher está sendo acusada de maus-tratos na Justiça de Los Angeles, nos Estados Unidos. O detalhe, porém, é que a pessoa socorrida é quem fez a acusação.
Em novembro de 2004, Alexandra Van Horn estava no banco do passageiro da frente de um carro, quando o veículo se chocou contra um farol a cerca de 70 km/h.

Lisa Torti vinha em um outro carro logo atrás quando viu o acidente. Ela, então, tirou Van Horn do veículo.

Segundo Torti disse no processo, ela saiu do carro onde estava e correu para tirar Van Horn porque o veículo iria explodir.

Van Horn afirmou que foi tirada dos destroços como “uma boneca de trapo”. Ela ainda culpa Torti por ter ficado paralítica.

Para a Suprema Corte da Califórnia, a atitude de Torti na hora do resgate não foi qualificada como uma forma adequada de ajuda emergencial. O juiz Carlos Moreno escreveu que uma pessoa estranha não é obrigada a ajudar alguém em perigo. “Se, por acaso, uma pessoa quer ajudar outra, ele ou ela tem que ter prática de socorro”, disse.

A decisão final ainda não foi determinada.

Os Dedos na Barba

2008-12-19T23:01:00.003-02:00

Na frente do espelho, Gilmar passa os dedos pela barba, tentando lembrar que nome se dá ao gesto. Existe uma palavra única para descrever a ação e não é coçar, nem alisar, nem tocar.
São pelos desalinhados que estão entre seus dedos. O que ela pensou com o pedido era o que Gilmar queria saber, bem mais que descobrir a palavra que definia a mão na barba. Aquele homem amarelado, de cabelos oleosos e esparsos pedindo o telefone dela. Que vergonha Gilmar sentia! Não entendia de onde viera a coragem para se aproximar da mesa em que ela estava. Não que a tenha achado bonita, era sorridente, parecia ter algo importante a dizer. Ele se aproximou e tocou-lhe o braço. Ela se virou e não fechou de vez o sorriso, mas alguns dentes se ocultaram. Pois não, ela disse. Se estivesse aberta teria dito pois sim?
Gilmar queria o telefone, mas ela disse que preferia pegar o dele. Era difícil encontrá-la, ela explicou. Por que não insistiu? Ele não insistiu no telefone, disse logo que queria um encontro. Ela já não sorria, mas amigas com quem dividia a mesa quase não se continham.
Passar a mão na barba não era só roçar a barba e por que ter barba? Imaginou o rosto pelado, mais limpo e mais amarelo. Olhou para a camisa também, bege, de linhas caramelo, surrada no colarinho. Deveria usar mais polos, mas não gostava, nunca achou que combinasse. E a calça social cinza, combinava?
Ela não vai ligar. Gilmar tenta enterrar a esperança, os dedos na barba, os olhos na barba. Qual é a palavra? Gonviar, Gofiar?
E isso foi o mais próximo que Gilmar chegou de tudo que perdera na vida.

Tudo é nada

2008-12-17T00:32:00.003-02:00

Poucas coisas são mais frustrantes numa entrevista do que a pessoa responder repetindo o termo usado na questão e adicionar um "é tudo" no final.
Tipo :
"O que você pensa do Natal?" — "Ah, Natal pra mim é tudo!"
Tá, a pergunta não ajuda... Vou dar outro exemplo:
"Você gosta do trabalho?" — "Ah! O trabalho pra mim é tudo!"
"Você se dava bem com ele?" — "Ah! Ele pra mim é tudo!"
E é sempre desse jeito, precedido de um sonoro e prolongado "Aaah!"
Como assim????
Será que a pessoa não consegue pensar em nada além de "tudo"??

Cortesia

2008-12-12T00:14:00.002-02:00

A mocinha aqui chega em casa às 23h. Trago a cara do trabalho, uma mochila nas costas, uma mala no ombro, tão pesada que me obriga arquear, um galão de 3 litros de água na outra mão.
Paro em frente ao elevador, ao mesmo tempo em que o fazem outros dois homens. Hesito, achando que alguém vai apertar o botão. Você apertou? Nem eles!
E lá vou eu, malabarista, chamar o elevador para os três. O elevador chega e nenhum dos mancebos se dignifica a abrir a porta! E lá vou eu, carregada, abrir a porta enquanto os dois murmuram mal de algum conhecido. Entram e um deles lembra que não checou a correspondência. O outro segura a porta e espera o coleguinha ir ver o escaninho! E eu lá dentro, sem acreditar na falta de respeito.
Devo ter feito alguma cara, claro que fiz, por que o sujeito se mancou e apressou o outro gritando. O grito foi tudo, nem um pedidinho básico de desculpas saiu.
Quem saiu do elevador fui eu, bestificada.
É o fim, não é?

Grotesco Remoto

2008-12-09T11:05:00.002-02:00

É passado, ficou há dois dias atrás, mas meu plantão ainda me impressiona.

Desde sábado, só fiz tragédia. Primeiro, foi a jovem de 25 ou 28 anos, não lembro, que tomou um tiro num peito, enquanto do outro amamentava a filha de 3 meses. Uma menina linda, a Nicole.
Da mulher, não lembro o primeiro nome, mas sei que era Da Conceição porque relacionei com o seu maior desejo, mencionado pelo viúvo em choro — "ela sempre quis ter uma filha".
Olhei para a foto da mulher, em pose de modelo. Não era bonita, mas parecia feliz. Na casa de 3 cômodos, o armário de cozinha esperava as panelas que a dona não teve tempo de organizar.
O marido mostrava tudo, não sei pra quê, e abraçava a filha como se a criança ainda estivesse em risco, como se de uma hora pra hora, Nicole também pudesse morrer... Para ele, de quem não me lembro o primeiro nome, mas sei que o segundo era Cândido — porque no início achei que ele fosse o alvo da bala, e portanto, de certa forma culpado pela sina, mas depois vi que o pobre só errou pela ingenuidade, de parar o carro no meio de um tumulto armado — para ele, qualquer coisa estaria sempre ameaçada.
Olhei para Cândido e me imaginei passando por isso. Não aguentei. Imaginei meu marido passando por isso, meu pai vivendo esse drama. Imaginei crescer como Nicole crescerá. Não deu pra colocar nada disso no off.

No domingo, fui a uma cidade pobre, registrar a morte suspeita de um bebê. A informação é de que o corpo estava na casa da babá, onde a criança de 40 dias morrera na madrugada.
Chegamos, e na varanda estavam Francisca, a babá, e Daiane, a mãe da criança. As duas fumavam e esperavam o IML. Desci perguntando se fazia tempo que tinham comunicado a morte. As duas disseram que sim, e me levaram para dentro. Outra vez, uma casa de 3 cômodos, contando com o banheiro. Nela moravam Francisca, quatro filhos e mais o João Gabriel, que passava a semana, enquanto a mãe dormia no trabalho, onde também era babá como Francisca.
Daiane tem 19 anos, mãe solteira, a família toda no Maranhão. Permaneceu calma quando o pessoal do IML chegou e um homem de luvas levou o bebê, segurando-o na vertical, pelos braços flexionados, com a toca amarela e envolto numa manta da mesma cor. Só deu pra ver a cabeleira escura. Daiane não derramou uma lágrima. Pegou o papel que seria necessário pra liberar o corpo e saiu, andando sozinha pela rua sem casas. A câmera a acompanhou um bom tempo. A cabeça baixa, e eu sei que não posso dizer isso, mas a sensação que tive foi que ela respirara com alívio.
Mal tive essa impressão, escuto um soluço atrás de mim. Francisca encostada na porta, tremia e chorava muito. As lágrimas fortes rolavam pelo rosto escuro e caiam nos seios fartos e livres dentro da camiseta cavada. Já vi gente chorando, e Francisca chorou como poucas mães. Tentei entrevistá-la e ela não conseguia responder. Sentou-se na cama, com as roupinhas do bebê de quem cuidara por uma semana em troca de poucos reais. Respondeu às perguntas que eu e outro colega fizemos, contou que deu leite ao menino, o fizera arrotar, colocou-o na cama, como fazia com os quatro e achou estranho, três horas depois ele nao acordar de novo. Quando viu, ele estava morto. Era um prematuro, nascido de 7 meses, que passara 20 dias internado com problemas respiratórios, mas era amado, amado por Francisca.

Mal fechara o texto, eis outro chamado. Acidente com duas mortes. Chego lá e as vítimas eram duas irmãs, de 8 e 11 anos. Chegamos quase que ao mesmo tempo dos pais. Um corpo, o da mais velha, já estava na calçada, sobre um papel branco e coberto. A mãe desesperada, retirou aquela mortalha, e abraçou a menina, meio que rolando com ela pelo chão. O sangue escorria da cabeça rachada que a mãe acariciava, ao gemer "minha princesa, minha princesa". O pai parecia drogado, olhava para mulher e não fazia nada. Corria da calçada para o carro, onde ainda estava o corpo da menor. Quando lembrava da caçula, a mulher voltava e entrava no que sobrou do gol quadrado e abraçava o corpo mole da menina, que só parecia dormir pesado.
Policiais que pareciam não ter idéia do que faziam ali, tentaram arrancar a mulher de dentro do carro. Ela gritava, esperneava, que queria as duas filhas juntas e os PMs puxavam-na pelo braço, pelo cabelo.
A cena bizarra ganhou novas tomadas até a chegada do IML. A irmã mais velha foi posta com papel e tudo dentro da gaveta. Da pequena, os pais não deixaram os recolhedores (? é esse o nome? ) se aproximarem. O próprio pai, o mesmo que permitira que as meninas saíssem com um amigo que vira encher a cara o dia todo, ergueu a caçula nos braços e a troxe para ao lado da irmã. A gaveta estava apoiada no carro, meio inclinada e muito vertical. O pai parecia ter medo de machucar o corpo sem vida. Hesitou e por fim colocou as pernas na gaveta e com as duas mãos tentou arrumar o corpinho. A mãe parecia querer ir junto com as filhas, entre outros cadáveres desconhecidos.

Também não consegui fazer o off que queria.

Sobrando

2008-11-30T22:36:00.003-02:00

Javali na adega. Tô assim, desajeitada.
Esbarro em tudo, não bebo nada. Não sei como ainda não me expulsaram.

Mais uma do orkut

2008-11-29T19:00:00.002-02:00

Essa é boa!

2008-11-28T21:16:00.005-02:00

Quase nunca leio essas frasinhas, devo ter perdido muitas piadas.

Vai entender

2008-11-19T20:20:00.001-02:00

Eu amo.
E isso é tão bom!
E é tão terrível também...

Ai

2008-11-17T20:18:00.005-02:00

Será que já dá pra parar de apertar? Mais esprimido que isso, meu coração não fica...

Então... (ou uma resposta aos que não entenderam)

2008-10-31T23:40:00.004-02:00

Bem, um texto se mostra frágil quando carece de explicação... Reconheço, portanto a fragilidade da expressão de meu argumento logo aí abaixo e tento aqui um conserto.
Eu não quis defender a agressora do deficiente. Quis apenas chamar a atenção para uma percepção mais ampla do que a que a cobertura jornalística permite.
Dona Veronice errou. Errou feio. As imagens mostram isso e eu vivo de imagem, não vou questionar imagem, oras!
O que questiono é o julgamento simples, ingênuo e por isso mesmo, quase sempre injusto de qualquer situação. Eu aprendi, nesse trabalhinho ingrato que a gente exerce, que nenhuma situação pode ser julgada assim, sem contemplar outros ângulos. E essa história de agressão tem um inocente indefeso de um lado, e uma mulher exausta e descontrolada do outro. Logo, tem no mínimo, dois ângulos.
Quando me refiro ao coração dela, não se assuste. Eu digo que o coração foi bom, porque essa também deve ter sido a opinião da irmã do deficiente, quando Veronice concordou em voltar ao trabalho. Neste momento, não se pode negar, Veronice foi generosa! Ela não precisava voltar, ela não queria voltar, mas ficou com dó da irmã desamparada, que tinha acabado de perder a mãe e não tinha com quem deixar o doente.
Mas talvez você, leitor, aceite melhor a idéia de um coração fraco do tipo que não se domina. Então eu mudo o termo. Falemos do coração mole, do tipo que se preocupa em sempre agradar a todos e viver no "politicamente correto". Este coração costuma se trair, e nessa ânsia de ser bem visto, pode acabar incapaz de dar espaço à razão. Entendeu? É o mesmo coração! É a mesma pessoa!
O que eu disse da dona Veronice, é que ela não precisava passar por nada disso. Bastaria ter-se firmado na decisão de abandonar o emprego! A ex-patroa ia ficar magoada, mas nada disso teria acontecido. Sentir pena da Patroa e desrespeitar-se a si mesma foi o primeiro erro da Veronice. A primeira agressão dela, foi com ela mesma! Ela não voltou ao trabalho por amor, sequer por necessidade pessoal. Voltou para agradar os outros,quis ser boazinha, não conseguiu dizer não. E foi essa fraqueza que a transformou na vilã que vimos. Uma vilania condenável, óbvio, mas que pode acontecer com qualquer um que não se conheça e não se respeite. Você pode ser bonzinho, leitor, pode ser amável. Mas se você for do tipo que extrapola seus limites para sustentar uma imagem, se você se violenta para ficar bem na fita, eu quero distância de você na hora do estresse profundo, porque duvido que você consiga se segurar. Duvido que não sobre agressão e tiroteio, até para os que você ame.
E, respeitável e querido leitor, eu não bateria num deficiente ou num incapacitado, como insinuaram por e-mail, fique tranquilo. Eu aprendi bem cedo a dizer não e tenho testemunhas.

Vilão de bom coração

2008-10-30T11:52:00.002-02:00

Entrevistei uma doméstica acusada de esbofetear um deficiente físico e mental de 34 anos. Eu não tenho a mínima idéia da capacidade intelectual do rapaz, mas do cansaço dela eu tive um vislumbre.
Ela estava exausta, mas não sabia sair da situação. Já tinha abandonado o emprego, mas a irmã do rapaz insistiu, implorou, chorou no telefone.
O bom coração não soube dizer não e também não conseguiu controlar o ímpeto da fúria.
As pancadas são fortes e fica até difícil relacioná-las à mulher mirrada de 48 anos com aparência de 70, dona de um coração mole demais para resistir a seja o que for.
O rapaz vai superar a surra.
A mulher, eu já não sei se será capaz de aprender a respeitar seus próprios limites.
Não é fácil aprender isso.
Só que sem respeito próprio, qualquer um pode acabar espancando a vítima.

Emprestado...

2008-10-27T11:35:00.002-02:00

" Não há tempo suficiente para amar as pessoas.

Não há jeito satisfatório de fazê-las saber disso.

Não há modos eficazes de fazer planejamentos.

Quando alguém voa, para sempre, é melhor confiar que nada se adiantou ou atrasou, que nada deixou de ser ou foi demais.

As simulações do "e se" só são boas nos computadores.

Aos humanos, trazem sofrimento e respostas impossíveis.

As redes que a gente teceu são irreversíveis, mesmo quando um tecelão tira uma sonequinha mais profunda."

Ana Elisa Ribeiro

Os Bons Morrem Jovens

2008-10-21T22:48:00.004-02:00

Cara, deve ser de raiva que os bons morrem jovens.
Porque, se eles são realmente bons, eles terão sobre si mais responsabilidade e com certeza, mais cobranças.
E deixa alguém pensar que eles erraram! Aí os bons nem terão tempo pra se defender. Ou melhor, podem até ter tempo, podem até ter defesa, mas já era. Não vai adiantar. E os bons vão passar muita raiva, os bons vão se sentir injustiçados, vão ter vontade de sair correndo... mas os bons são tão bons que é capaz de acreditarem que foram eles mesmo o problema. E os bons vão ficar nessa, se questionando, se defendendo, se questionando, se defendendo... aí, não tem coração que dure muito mesmo.
Os bons vão procurar saber o que aconteceu, vão ficar aliviados se souberem que não erraram, mas o alívio não vai durar, porque se os bons não conseguirem convencer o juri, vão se sentir tão injustiçados, tão desmotivados, tão infelizes... é, morrem cedo mesmo.

Eu, heim! credo! Tô fora! Prefiro ter blog.

E por você eu largo tudo...

2008-10-21T22:34:00.000-02:00

Fácil, fácil.

Novidade no Rádio

2008-10-15T18:16:00.003-03:00

Quer ouvir mulheres inteligentes batendo um papo animado? Mulheres Antenadas!
Acesse http://820am.com.br e confira! De segunda a sexta, das 14h30 as 16h30. Só amanhã que não tem porque vai ter um especial do esporte.

Outra do Bilbo...

2008-10-14T13:19:00.002-03:00

Essa, de alguma forma, me consolou...

" É perigoso sair porta afora, Frodo. Você pisa na estrada e se não controlar seus pés, não há como saber até onde pode ser levado." - O Senhor dos Anéis

Noutras Ondas

2008-10-13T22:18:00.002-03:00

Em breve, na 820AM.

De " O Senhor dos Anéis"

2008-10-12T23:32:00.002-03:00

A Estrada em frente vai seguindo

Deixando a porta onde começa

Agora longe já vai indo,

Devo seguir, nada me impeça;

Em seu encalço vão meus pés,

Até a junção com a grande estrada,

De muitas sendas através.

Que vem depois? Não sei mais nada.

Bilbo Bolseiro (J. R. R. Tolkien)

Casada

2008-10-10T00:36:00.003-03:00

Como anunciado pela minha querida Carla Borges e devidamente aqui "linkado", casei-me. E foi um dia lindo, com temperatura amena, brisa suave, sol caridoso, pássaros cantando, pai chorando, mãe sorrindo, sogra se debulhando, noivo nervoso e eu curtindo. Curtindo tudo. Amigos, bolo, coca-cola na veia, pisar na grama, sandália nova, vestido lindo, pai chorando e mãe sorrindo, noivo nervoso.

Casei e viajei. Fomos pra praia. E ventou e choveu. E quem liga? Não liguei. Vivi. Vivi cada abraço, cada beijo, cada caminhada na praia fria, cada braço quente que me roçou, cada palavra suave que até agora me sustenta viva.

Nem todos sabem, mas ele não veio e eu não fui. Estamos cá uma, lá outro e o Atlântico insiste em ficar no meio. Tô pegando birra do Atlântico... Deixa estar, mas deixa estar que eu te cruzo, Altlântico.

Eu pensei que ao casar, voltaria para cá rapidinho. Não deu. Não me desculpo, o blog é meu. Dou-me licença e me perdoo. Sei que minha cabeça não ficou comigo, voou com ele. Só ficou o coração batendo inflado, com pressa, olhando para o lado, não acreditando que eu não sei quando vou.
Era pra ser mais fácil. Eu sinceramente achei que seria. Vai ser otimista assim na Alemanha, né não?

Bem, mas enfim, esse tumulto de palavras esparradas é quase um sinal de que estou de volta. Vamo ver se fico.

Fofoca

2008-07-08T16:37:00.001-03:00

Então... não dá mesmo pra contar novidade pra jornalista!

Lindomar Solidão

2008-06-26T19:06:00.004-03:00

Sozinho. Em um instante, todos se foram. Mulher e filhos mortos, espatifados como por um raio. Cem passos de distância, 50 metros que ele percorreu de volta só para a descoberta que não o deixa mais. Lindomar está sozinho.
E a solidão de Lindomar, o barulho não rompe. A jornalista pergunta e Lindomar responde sem emoção nenhuma. O vizinho chega e Lindomar repete, "o álcool acabou, desci pra comprar, ouvi o estrondo e quando virei, já não tinha mais nada" Nada de carro, nada de mulher e nada de filhos. E Lindomar cala e olha pra frente, parece enxergar a rodovia enorme, reta.
O policial tenta consolar, "então você teve sorte!". E a vida volta aos olhos de Lindomar, parecem feitos de fogo, "Eu não tive foi sorte!"

Eu não sei

2008-06-22T09:29:00.004-03:00

Em plena ditadura da informação, eu me rebelo. Pergunte-me como a moça morreu e eu vou dizer que não sei. "Mas você não estava lá?" Estava, mas não olhei. Não quis olhar o corpo contorcido diante de curiosos atrasados para o trabalho e lá parados, fotografando, emitindo pareceres técnicos. Que prazer é esse de ser tão bem informado sobre as coisas? Que prazer existe em fotografar uma lona jogada sob um caminhão e sobre alguma outra coisa que já não é?
E a velhinha? A que morreu aos 84 anos atacada por um amigo do filho. Bom, dessa eu não tive escolha. A neta que socorreu a mulher trazia impregnada a cena do crime e precisou descrever o que a avó passou para conseguir chorar. E falou muito mais do que eu precisava saber. Ouvi. Ouvi pensando que a morte da velha só aconteceu por causa da informação. O filho não tinha nada que divulgar aos quatro cantos que tinha recebido mil reais pelo trabalho. O "bem-informado" não se controlou.
As pessoas sabem demais.

Mesmo expulso do paraíso, o homem não desgrudou da árvore do conhecimento. Pendurou-se nela e vem empurrando a fruta goela adentro, sem mastigar. A informação é engolida, mas não se digere, não nutre ninguém. Sequer seu sabor, os nuances do aroma, são percebidos. Da cotação do dólar ao cultivo do pêssego australiano, não existe mistério. E sem mistério, a poesia perdeu o lugar de morar, anda vagueando por aí, de mãos dadas com o valor que a vida deveria ter.

Eu não sei o que pode ser feito.
Só que hoje não lerei os jornais, lerei a bíblia e tomarei chá.

Elogio à perseverança!

2008-06-19T19:10:00.004-03:00

Gente! Vocês são demais! Eu começo a contar justamente quando paro de escrever e, olhá só! 260 acessos! Ou meu blog é a página inicial da minha mãe aposentada que agora virou internauta ou tem gente por aí querendo mesmo ler coisa minha...
Em homenagem a vocês, gente perseverante e persistente, eu estou voltando... Esse aqui é só pra avisar, ainda não vale. Mas em breve!

1,2,3...

2008-05-07T21:30:00.002-03:00

Olha lááááá embaixo: estou contando. :)
Só falta voltar a escrever, eu sei...

Despedida

2008-04-12T21:43:00.005-03:00

Chove em Goiânia, mas é abril e a gente sabe que são as últimas. Pesadas assim, dessas que enxarcam a terra, acho que nem era mais pra ter!
Chove em Goiânia e chove forte, como um abraço apertado no aeroporto, como as lágrimas sentidas de quem sabe que vai demorar a voltar.
Daqui a pouco as nuvens serão artigo raro, o calor nos fustigará e a poluição fará nossos olhos arder.
Dias difíceis virão, mas as núvens sempre voltam e choram no reencontro também.

Vontades

2008-03-31T20:57:00.004-03:00

Eu queria menos marketing e mais literatura.
Menos freio e mais sinais verdes.
Queria menos discursos e mais descerramentos.
Menos palavras, menos.

Por que eu amo C.S.Lewis

2008-03-25T19:51:00.003-03:00

"Suponho que viver dia a dia ('não pense no amanhã') é precisamente o que devemos aprender— embora o velho Adão que existe em mim ás vezes murmure: se Deus quisesse que vivêssemos como os lírios do campo, por que, então, não nos deu a mesma falta de nervos e imaginação que os favorece? Ou talvez seja essa justamente a questão, o propósito exato dessa audácia e desse paradoxo divino chamado Homem — fazer com a mente o que outros organismos fazem sem ela..."

C.S.Lewis em Cartas a uma Senhora Americana

A Princesa e a Bruxa

2008-03-17T19:27:00.004-03:00

No alto da torre, a menina esperava, mãos e pés acorrentados. Há dois anos a bruxa a prendera e a maltratava com crueldade jamais vista entre as bruxas que outras princesas afrontaram.
Os longos cabelos da menina eram sempre emaranhados, a pele ferida com as marcas da maldade.
A bruxa tinha inveja dos seus olhos e por isso a castigava, ora mantendo-a no escuro absoluto, ora exposta ao sol fustigante. Com sua gargalhada cínica, a velha má e horrorosa perguntava se a menina tinha fome e oferecia seus preparados venenosos a princesa, que mesmo sedenta e enfraquecida, conseguia ter um sorriso doce. A resistência irritava ainda mais a bruxa. A menina inocente não sabia porque despertara tanto ódio, mal lembrava de que como era a vida antes de ser raptada de casa e aprisionada nesse castelo frio.
Ela lembrava da mãe e do pai e da vida livre que tivera antes. Gostava de estudar, de aprender coisas novas, agora não podia nem fazer perguntas. O som de sua voz incomodava a bruxa. A velha já ameaçara cortar-lhe a língua e por várias vezes a ferira para calar-lhe. A princesinha já não conseguia acreditar no socorro. Dia após dia ela viu a esperança se retirando, dando lugar a dor e ao nada.
Naquela manhã, mais uma vez a princesinha acordara com a voz metálica da velha em seus ouvidos. Enfraquecida, a menina demorou-se alguns instantes para se levantar e atender o chamado, foi o que bastou para que a bruxa a sacudisse com tapas e chutes. A princesinha desmaiou enfraquecida, mas a velha não se conteve. Bruta, tomou as mãos da criança e colocou abaixo dos ferrolhos da marmorra e deixou que o ferro descesse para esmagar os dedinhos.
A menina balbuciou o lamento e a feiticeira se retirou zombando, satisfeita.

Mas não era o fim. A tirania não é eterna e as bruxas não conseguem prender e escravizar para sempre. A realeza não pode ser ofuscada e sempre existem as fadas.
Nessa história, as fadas chegaram em meio a chuva e fazendo barulho arrombaram os portões do castelo e invadiram a masmorra gritando alto para assustar a bruxa.
A princesa achou estranho fadas usarem coletes mas sorriu pra elas e as fez chorar.

Pena que nem todas as bruxas morem nas histórias de carochinha, algumas tem cobertura em setores nobres em capitais estranhas de países de faz de conta.

Crime em Família

2008-03-11T19:16:00.003-03:00

Delegado há 14 anos, Juraci Pereira tem muito mais tempo de serviço prestado á polícia. Em 26 anos viu muita coisa, mas de 2007 pra cá começou a reparar que o crime em família está sendo mais frequente em Goiás. Eu também reparei.
A receita dos mafiosos é seguida pelos traficantes. Os segredos do negócio ficam com os parentes que acostumam-se à idéia de que a venda de drogas é mais sustento do que crime. As coisas ganham ares de dignidade com a criação de um código de honra próprio. Só morre quem não respeita as regras e assassinatos assim podem ser aceitos.
Eu já entrevistei mães que usavam filhos para vigiar a "boca", meninos de 14 anos, de arma em punho para defender a família. Houve avós presos e tão adaptados ao crime que nem se defenderam, assumiram o tráfico como complemento da aposentadoria.
São pessoas que não pensam no que fazem.
O delegado disse que não dá pra julgar. "Pense que a pessoa trabalha como empregada doméstica e ganha 300 reais por mês, aí recebe a proposta de ganhar mil reais com o tráfico, ela aceita" Simples assim. O filho está preso, precisa de advogado. De onde tirar dinheiro? Eis um mercado promissor, que não pára de crescer, certeza de lucro certo.
Existe como lutar contra essa matemática irresistível?
Vou ficar na pergunta mesmo.

Intenso, amplo, alto e profundo

2008-03-02T10:01:00.003-03:00

Existe uma verdade dentro de mim.
Um som que acompanha o meu pulsar e com o qual talvez eu tenha me acostumado, como se acostuma com um perfume ou uma presença constante.
No entanto, num momento, quando uma brisa reacende o aroma e tudo em volta silencia, eu percebo.
Percebo a Vida em mim.
Percebo o amor de Cristo intenso, amplo, alto, profundo. Um oceano a envolver-me, a inundar-me. Pouco preocupado se fiz a lição de casa, se cumpri as promessas comigo mesma, se estou pondo os planos em andamento, se consegui lidar com as pessoas como Ele age, não pergunta nada disso. Apenas ama, apenas entrega-Se, apenas me quer.
E saber disso esquenta-me o sangue e me faz estremecer.
Eu não sou nada e Ele me quer mais que a vida de que foi capaz de despojar-se, mais que o orgulho e o amor próprio que trocou pela cruz.
Não me quer porque sou uma companhia agradável, Ele conhece meus pensamentos e minhas vilanias todas.
Não me quer porque sou bonita, Ele está comigo sempre e me vê ao acordar e quando, estropiada, vou dormir.
Ele me quer, e eu não consigo encontrar um motivo. Mas Ele continua me querendo e me chamando. Não dá pra entender. Nem adianta tentar.

O amor de Jesus, é maravilhoso.
O amor de Jesus, é maravilhoso.

O amor de Jesus, é maravilhoso, sim ohhhhhhhhhhhh,
grande amor!
Alto é e intransponível.
Profundo também, mas acessível.
A sua extensão é incomparável, sim ohhhhhhhhhhhh,

grande amor!

Argh

2008-02-21T18:58:00.004-03:00

Encontrei um desses hoje.
Só a goiaba que era vermelhinha...

Fiz a Festa

2008-02-21T18:05:00.002-03:00

Seis livros.
Quatro do C.S.Lewis!
Daqui 20 dias chegam. :)

Maria e Elvira

2008-02-19T18:38:00.003-03:00

Elvira estava irritada. Maria não chegava e ela precisava sair. A consulta no dermatologista estava marcada há meses, mas ela não podia sair sem antes falar com a empregada. Maria andava muito desleixada, desatenta. E como gastava sabão em pó! "A caixa de Omo que durava um mês, não chegava a 20 dias, ora essa".
Meia hora de atraso.
Maria foi xingada e a patroa preparou ela mesma o café. "Que aconteceu com aquela mulher? Só falta me deixar na mão! Justo hoje que é dia de lavar a roupa de cama..."
Uma hora e nada. Elvira já ensaiava a conversa séria que as duas teriam...
Maria não chegou e Elvira chegou atrasada na consulta. Pegou um congestionamento forte na Avenida abaixo de casa. Um acidente, soube. "É sempre assim, quando a gente atrasa, tudo conspira pra atrapalhar!"

Elvira nunca existiu. Maria já.

O abraço da entrevistada

2008-02-15T20:25:00.003-02:00

Sirley perdeu 3 irmãos de uma vez. Três. De uma vez.
Eles voltavam do trabalho, eram muito amigos, encontraram-se num bar, beberam duas cervejas e voltavam para comer com a mãe.
Chovia muito, na verdade um toró que os impediu de ver adiante.
Eles não enxergaram a cratera de 15 metros aberta com o rompimento de um bueiro. Todo mundo no bairro sabia que o lugar não era seguro. Até o prefeito da cidade admitiu que a ponte precisava de reforma.
Eles nem lembraram disso, as motos aceleraram na baixada e os irmãos voaram.
Morreram juntos e deixaram 7 irmãos e uma mãe horrorizados.
Foi essa família que fui entrevistar sem ser esperada.
Conversava com a cunhada de um dos mortos e Sirley, franzina e chorosa, aproximou-se.
Ela veio com as mãos sobre o cabelo, olhos nos meus pés, dizendo que não acreditava. E, para se convencer, repetiu a história. O pai tinha morrido há três meses, a mãe ainda não tinha se recuperado, era hipertensa, Sirley também, nenhuma tinha renda, os irmãos mortos que sustentavam a casa alugada.
Ela foi falando e inclinando a cabeça e me abraçou.
Ela nunca tinha me visto, mas me abraçou.
Se você não é da área, certamente não vai entender o estranho da situação. Repórteres não abraçam entrevistados.
Eu abracei.

Nervos

2008-02-06T20:09:00.000-02:00

Morder um nervo, seja de que carne for, irrita-me. O prazer e o sabor acabam e eu rejeito o frango, o bife, o presunto. Deixo-os em paz.
Essas pessoas que insistem em ter os meus nervos entre os dentes bem que podiam sentir o mesmo.

Drummond não disse...

2008-01-31T20:34:00.000-02:00

... mas por menor que seja a pedra, tê-la no sapato é sofrido.